A Maçã em Processo.

2011-10-28T20:52:00.000-07:00

VIGÉSIMA SESSÃO: PAVILHÃO COM REFLEXOS.

2010-12-04T11:43:00.000-08:00

Mudança de Casa.

2010-10-11T20:06:00.000-07:00

AVISO AOS POSSÍVEIS NAVEGANTES:

ESTE BLOG SE MUDOU PARA A COMUNIDADE

"O PENSADOR SELVAGEM"

ACESSE http://mundoaoavesso.opsblog.org/

Histórias Esquisitas III.

2010-10-04T22:10:00.000-07:00

São dois rapazes e um bêbado. Estão na calçada de um bar às cinco da manhã. Os dois têm muito a conversar, mas o bêbado atrapalha, dizendo a cada cinco minutos: “Morei em Londres em 1988 e conheci Frank Zappa”. Um dos rapazes, tentando ignorar o bêbado, fuzila o outro com a questão “O que você entende por trágico?” O outro, atônito, balbucia alguma coisa. O bêbado: “Morei em Londres. Tenho 47 anos. Tudo é antigo para mim”. Os rapazes falam sobre pensamento e linguagem. Um deles propõe a idéia de um pensamento sem linguagem. O outro acha impossível. O bêbado diz: “Morei em Londres. Lá todo mundo anda pelado na rua”.

Flúvia não é lá uma garota muito inteligente. Na aula de ciências, não consegue entender o que siginifica “DNA”. Damasceno, seu colega de turma, lhe diz: “Flúvia, deixe-me ver sua vulva”. Ela sorri. Não sabe o que significa “vulva”. A ignorância de Flúvia é de uma doçura tamanha que sinto vontade de apertá-la. Uma vez, a professora pediu que ela escrevesse na lousa a palavra “paralelepípedo”. Desorientada, ela rabiscou alguns garranchos. Não fazia idéia de como escrever uma palavra tão complicada.

Ovaristo gosta de música. Ele diz na padaria: “Nunca ouvi nada melhor do que a “Sinfonia Concertante” de Mozart”. O padeiro Olívio replica: “Prefiro Brahms. Mozart é repetitivo”. Furibundo, Ovaristo ataca: “Mozart repetitivo? Nunca ouvi maior asneira na vida!” Os fregueses interrompem a refeição. Silêncio. Olívio tenta remediar: “Não leve a mal, Ovaristo. Cada um...” Ovaristo, afogueado, interrompe: “Nunca mais dirija a palavra a mim, seu velho sujo!” Os fregueses, temerosos, baixam a cabeça: não ousam olhar para o exaltado. Ele deixa a padaria aos trancos, como se houvessem maltratado o que, de tudo no mundo, merecia mais cuidado. Ferido pelo padeiro, ele tenta respirar, mas a rua é um emaranhado de metal e concreto onde todos pensam mal de Mozart. “Eles trocam Mozart por Ivete Sangalo.” - pensa Ovaristo, enojado.

Chove de madrugada. Dois amigos bebem. Felizes, porque enfim estão juntos no balcão do bar. A alegria de um é a alegria do outro. Eles se bastam. E ali conversam, usufruem, fumam. Em cada palavra que trocam reponta a alegria que lhes provoca a presença do outro. Quando um deles começa a contar sobre uma conversa que teve ao telefone com o pai, o outro aguça os ouvidos. Estão bêbados, comovidos. Trêmulos. Partilham cachaça, cerveja, cigarros. Saem do bar e se abrigam numa marquise. Um deles diz: “Que bonita a chuva”. O outro não responde. São dois amigos.

Sobrônio vai ao concerto sozinho, pois não gosta que o incomodem quando escuta música. Uma vez, convidou a amiga Silícia. “Vamos ao teatro? Vão tocar os três Razumovsky de Beethoven.” Ela aceitou, sem saber direito do que se tratava. No início, enquanto os músicos afinavam, ela observou: “Música esquisita. Não tem piano?” Logo no Allegro inicial do primeiro quarteto, ela indaga ao amigo: “Ninguém vai cantar?”. Sobrônio tenta ser gentil: “Não, querida. É um quarteto de cordas. Ouça como é bonito.” Ela logo começou a bocejar. Sobrônio se contorce: “É uma ignorante. Jamais deveria tê-la convidado.“ Durante o Andante com moto do terceiro quarteto – que Sobrônio amava – ela inicia uma longa narração, ao pé do ouvido dele, sobre os problemas conjugais de sua irmã Govinda. “Ele bebe muito. Chega em casa tarde. Acho que está tendo um caso.” Quando os aplausos explodem, ao fim do Allegro molto, ela ainda fala. “Govinda é tão ingênua. Mas eu não sou boba. Sei que aquele marido dela não presta.”

Histórias Esquisitas II.

2010-09-23T22:41:00.000-07:00

Perciválio tem moedas. Ele guarda suas moedas num cofrinho de pinguim. Ao fim do dia, quando chega em casa, Perciválio diz, com certo orgulho, “Essas são as moedas que ganhei hoje”, e logo deposita todas no cofrinho. Tudo corre bem para Perciváio. Há, entretanto, algo que incomoda. Com o tempo, as moedas que ele ganha hoje se misturam às que ele ganhou ontem, que se confudem com as que ele ganhou anteontem que, por sua vez, unem-se às que ele ganhou na semana passada. As coisas ficam confusas. Perciválio senta-se. Pensa numa solução. “Posso comprar mais cofrinhos. Em cada um deles, insiro somente as moedas do dia, de forma que elas não se misturem com as outras”. Talvez seja uma boa idéia.

***

Algo acontece na casa de Matilda. Seu marido recusa-se a tomar o café da manhã. Matilda vaga pela cozinha. O marido não toca no omelete que ela preparou. “Beba ao menos o suco de tamarindo, querido”. Ele não responde. Sentado à mesa, oberva que grãos de tamarindo descem e formam no fundo do copo uma camada de sedimento. No jardim, o cão Januário late de alegria. Ele acaba de desenterrar o osso que reservou para o desjejum.

***

Hermínio gosta de rapazes, mas não admite. Segundo ele, os gays sofrem de falta de testosterona. Uma simples injeção pode resolver o caso. Se um gay tomar uma injeçãozona de testosterona, vira hetero na hora e pára de viadagem. Essa é a teoria de Hermínio.

***

Meu nome é Roscóvio. Sou cobrador de ônibus. Tenho quarenta e cinco anos. Gosto de passear pela cidade na cadeirinha alta. As pessoas do ônibus ficam em assentos mais baixos, de forma que tenho um bom ângulo para observá-las. Mas prefiro ver a cidade. As pessoas fazem barulho, riem alto. Não suporto. Uma mulher diz à outra: “Hoje tem forró. Vamos?”. A outra responde: “Estou sem dinheiro”. Uma mãe diz ao filho: “Geraldino, fique quieto, diabo!” Não sei como a mulher pôde chamar o filho de diabo. Não é coisa que se diga a uma criança.

***

Era meia-noite, e as pessoas iam chegando para a cerimônia. Logo, todos estavam presentes. Menos Odete. Eles pensavam consigo: “Onde Odete se meteu?” Quando deu meia-noite e meia, D. Urbana, a anfitriã, começou a ficar nervosa. Odete nunca havia se atrasado. Mas nisso, Odete irrompe na sala, uma diaba. Vinha desalinhada, babando doida, cabelos em fúria, vidrada: “Que soem os tambores!”, ela berrou, já inaugurando a dança, rasgando com um só puxão a blusinha de tafetá, expondo tetas, girando pela casa, derrubando os móveis, bolinando os convidados, convidando todos para a vida. Um estremecmento de ódio percorreu a sala. Ou era prazer? A cerimônia havia começado.

Histórias Esquisitas.

2010-09-17T15:18:00.000-07:00

Há um homem chamado Lústides. Um homem qualquer. Seu corpo é feito de arcos e cilindros. Ás seis horas da tarde, Lústides lustra seus cascos com goma-laca. Sua namorada é uma lagosta, e agita suas antenas quando Lústides a bolina com as mãos arcadas. Formam um casal difuso. Quando ele dorme, ela regurgita pedaços de rocha. Quando ela cozinha, ele lubrifica seus ligamentos com óleo mineral. Riem um do outro, à noite, e piscam repetidas vezes. Se ela bebe um pouco de leite, suas ancas incham, suas brânquias latejam, ela avança para Lústides como se fosse devorá-lo. Mas é apenas uma demonstração de carinho.

***

Uma mulher entra numa loja e pede ao atendente: “- Seis quilos de tubarão, por favor.” É Dona Especiosa, e compra tubarão para seu bode expiatório, ou seja, seu pássaro com patas. O pássaro foi apelidado de Melônicos. Ao chegar em casa, Especiosa agarra Melônicos e o arrasta à casa das máquinas. Lá, ela alimenta o bode com tiras de tubarão fresco. Ao lado de Melônicos, ergue-se uma fileira de patos empalhados. Especiosa diz: “Depois que você comer, vamos à União Soviética.” Lá fora, a tarde é pálida. Estão vazias as casas. Especiosa usa vestido decotado.

***

O dia está no ponto. Jorvânio prepara uma dose de whisky e vai à biblioteca. É um ambiente refinado. No relógio de parede, a hora é remota. No momento em que o líquido toca o esôfago, Jorvânio fecha os olhos e aproveita o prazer da bebida. Jorvânio é belo, embora não saiba disso. Ninguém sabe. Seu peito é dividido em dois por uma fenda, assim como suas costas. Derramado na poltrona, Jorvânio começa a fundir-se com o recinto. Bolhas de whisky em osmose. A fenda anterior revela o interior de Jorvânio. Seu coração é um minério. Ele pensa consigo: “Vou tomar outra dose”.

***

Gertrúvia tem mutas amigas. Uma delas é Constália, que a visita todas as manhãs para um passeio. A amiga diz: “Mas que dia agradável, não é mesmo querida?” Gertrúvia responde com um assovio. Ambas são otorrinolaringologistas. Um dos pacientes de Constália possui poderes paranormais. Durante uma consulta, ele levitou durante três segundos. A verdade é que Gertrúvia e Constália são a mesma pessoa. Elas escondem esse fato vestindo-se e portando-se de modo diferente uma da outra. Enquanto Gertrúvia gosta de endívias, Constália prefere labirintite. Enquanto Constália usa colares sobrepostos, Gertrúvia anda de roda gigante. Um dia, quando passeavam juntas, sentaram-se num banco de praça. Uma olhou para outra. Não disseram uma palavra.

***

Hoje é dia de leituras. Gosmando vai à estante e escolhe um livro. Nas páginas, pequenas iluminuras chamam a atenção do rapaz. Numa delas, um sátiro exibe seu pênis avantajado. O livro chama-se “Técnicas de Masturbação para Senhores”. É um best-seller. Gosmando acha o livro complicado. Volta à estante e escolhe um livro germânico. Na capa está escrito “romance de formação”. Mas logo nas primeiras linhas, ele diz para si próprio: “Bater punheta é mais gostoso que ler.” Abandona a leitura e dirige-se à sala de punhetas. Lá, encontra seus amigos e inicia um debate que versa sobre o tema “Masturbação Heterodiegética em Wilhelm Meister” ou “Por que sátiros têm pênis avantajados?”. Ao fim da tertúlia, todos se retiram. Foi proveitoso o dia de leituras.

O Amor Inteiro.

2010-09-12T01:04:00.000-07:00

Não partas com teu reflexo/

Deixa-o espelhado em meu peito.

F. GARCIA LORCA

Amo-te inteiro, com corpo, alma, ligamentos. Amo-te sem controle, inevitável. Estás em mim, como o sangue flui em mim, corrente. Amo-te inteiro, até as profundezas, e sempre. Amo-te completo e irrevogável – e és a peste em mim adormecida, és o incêndio, a floração de tudo. E só quando estás presente estou presente; só quando estás alegre estou alegre; só quando respiras eu respiro. Amo-te às pressas, urgente. És o alento e a força – embora de nada desconfies. És a festa onde meus olhos brincam, o abismo onde a minha carne cai. Eu perco o coração, mas vou a ti com alegria. E embora o teu silêncio me aferroe, vou a ti. Vou a ti, embora nada indique que venhas a mim; vou a ti, sem que jamais teu braço se mova em minha direção. Pois amo-te inteiro. E algo em mim insiste que és o único norte – algo em mim resiste e diz: “ama-o inteiro, com corpo, alma, ligamentos”. E vou, obedeço, como quem vai ao mundo, já que aos meus olhos és o próprio mundo. Se porventura de existir desistires, tudo desiste, tudo cai, a luz declina, flores murcham, tudo é vulto. E eu não posso perder nem um minuto teu, nem um sorriso teu posso perder, preciso de cada palavra, de cada gesto teu, de cada respiração. Pois amo-te inteiro, até os subterrâneos. E cada minuto sem ti é um minuto perdido. Cada passo, um passo em falso. Se estás ausente, agonizo; se estás presente, gozo. E me perco de mim, e erro e lamento e apago as luzes e choro pelos cantos. Mas se vens, a alma minha em festa, bandeiras hasteadas, coro de vozes exultantes, luz. Pois amo-te inteiro, com o corpo, com a alma, com os ligamentos.

VISUAL POETRY EXPERIMENT.

2010-09-11T17:55:00.000-07:00

A Morte do Amor.

2010-09-02T01:12:00.000-07:00

Sou eu quem parto ou és tu,
pequeno animal, que te distancias de mim?

É minha obra a morte do amor
ou foste tu que com tuas punhaladas
consumaste o crime?

Parto de ti, sem olhar-te.

Pois na calçada, enquanto conversávamos,
algo dentro de mim enfim consumou-se:
um oceano transformado em pó.

Mas se for pensar em ti, ainda meu coração reclama.
E resisto a ti, como o sol resiste às nuvens depois
de longa tempestade e sobre o chão lança seu primeiro raio.

Se for pensar em ti, ainda uma lágrima hesita:
mas resiste, na borda da pálpebra,
como resisto eu, à beira de tudo, sem teu braço,
despido de tudo, sabendo que és nada,
que o amor foi amor por nada,
que cada palavra de cada poema foi em vão.

Resisto, pois, a tudo - e já não tenho o teu retrato
exposto, já não sei mais do teu rosto, esqueci como
o teu corpo se move e da angulação do teu torso
e dos vincos ao redor da tua boca quando sorris.

Deixa-me, então, sozinho.

Deixa-me, pois, assim como estou:
os olhos abertos, o pulso acelerado,
o peito repleto de ar e assustado.

Ou deixo-te eu, sem olhar-te,
mesmo querendo olhar-te,
ainda que todo o meu corpo proteste
e a minha alma proteste – deixa-me só,
pois não tenho mais sangue
e o meu coração está crestado,
como um catedral em ruína.

(Mas é manhã - e há um anúncio de ventura
quando uma luz benfazeja, por entre as fendas
e sobre os escombros de argamassa e rocha
estica a alça amarelada de seu brilho.)

O Porto Suspenso.

2010-08-29T16:04:00.001-07:00

I

Porto suspenso em andaimes
Junto ao mar de ondas encrespadas
Concha aberta, bivalva,
Que revela, dentro, a carne branca,
A matriz da pérola.

Porto com cais de varas fincadas
Areia feita de minério e limalha
Espuma que é o líquido-sêmen
Formador das coisas.

As coisas formadas e palpáveis
Navegam, carne a carne, no mar
E os sargaços bóiam entre chifres
E compridas tubas de metal lanhado.

A cadência das coisas circundantes
É o ritmo de um pulso existente
Como um coração que nesse mar
Lançasse as naus, singrasse ao encontro
Das linhas suspensas sobre o sal
E na arrebentação, abrisse suas coronárias,
Seus vestíbulos.

II

Que as coisas existentes são átomos e nada
E nós mesmos, falantes ou moventes,
Somos nada e átomos – mas singramos, audazes,
Cabeceando no mar dos hemisférios curvos
Abertos os olhos com força e ávidos,
Seguimos com gracejos, festivais, disputas
Como se nada aí nos detivesse ou ofuscasse.

Como se nada nesse mar nos mantivesse
Sob o domínio estrito da terra e das exigências
Da terra, que são muitas e inexoráveis.

Singramos cegos? Cegos ao que nos corrompe
E mudos como as algas dóceis que cobrem
As distâncias, sugadas no vão das correntes.

Somos os dóceis, os que vão e jamais tornam a vir,
Os que engolidos pelas fossas e desmembrados
Pelos cardumes e macerados pela dentição
Dos polvos, das moréias e das anêmonas.

III

Alarde do aracnídeo do peito
Romance das uvas na colheita
Esgarçados os arcos nas colméias
Salpicados os túneis de sangue saboroso e grosso
Partidas as linhas da palma
As mãos plantadas sobre o barro
A alma de espasmos assombrada
E o sangue, saboroso e grosso, desce
E alimenta o ventre e o baixo-ventre
Onde nos consome a fornalha.

E os rios de água barrenta correm
E os brejos, os veios, os canais
Correm mais em direção ao rio
Tão grosso, tão fundo
As rochas postadas ao lado
O sol que é uma rocha suspensa
Sobre os arquipélagos
Sobre os mananciais
Sobre os mangues
E os fios da vida, que são frágeis,
Como nervos finos e azulados
Estão emaranhados no corpo
E o corpo responde ao tempo
E ao tempo sucumbe sem apelo.

Mas nada disso nos concerne ou toca
Pois seguimos como viandantes ao quais
É desconhecido o rumo e o destino da jornada.

Seguimos fagueiros, exibindo penachos,
Empunhando os membros em riste, eréteis,
Como caçadores, orgulhosos da caça valiosa
Ou expedicionários em marcha vigorosa
Em direção ao nada.

(Ofereço aos vermes
Esse corpo retrátil, ofereço aos vermes meus pés
E aos vermes meu sexo desmantelado,
Aos vermes meu peito e a cavidade que o meu
Peito esconde e protege)

IV

A cadência das coisas existentes no tempo
(o corpo, os cães, as árvores, as pedras)
O contínuo aparecer e desaparecer das coisas
Organiza um ritmo secreto, um pulso –
Somos andamento e aparência e espanto
E saltamos, vendados os olhos, as mãos em cruz,
Para o abismo que nos aspira
A máquina do mundo que nos reprocessa.

(Se a carne sucumbe, logo aparece mais carne
E depois disso mais carne que sucumbe e cai,
De um lado a outro, a carne cai e sucumbe, mas nada
Entrava a produção de carne nova que se sobrepõe
E substitui a carne arcaica)

V

Um porto suspenso no mar da lonjura inabitável:
Somos areia e cal e pedrarias, somos alento;
Um porto suspenso na bruma, que mal divisamos
A estatuária de imprecisas formas
E mal sentimos investir na face
O vento salgado que ricocheteia nos muros
E sibila nas frestas do madeirame.

Um porto suspenso é o que somos
Ou somos a neblina que arredonda as coisas
(Somos átomos e nada)
Ou somos lonjura e não sabemos
Ou a noite que recobre tudo
E a tudo acolhe no seu véu.

Um porto suspenso é o que somos
Ou somos a indefinida espera
(e oscilamos entre ser e nada)
E aqui habitamos, no saguão do corpo,
Desconhecidos de nós mesmos
E dos que aqui conosco esperam.

Os corpos brancos, espaçados,
Cada qual em seu invólucro
E sanguinolenta cápsula – aqui pairamos,
Como esfinges inscientes do enigma
Ou como máscaras às quais falta o rosto,
Aqui lidamos com a vida em feixes
E a cada feixe decomposto suspiramos
E a cada suspiro empalidecemos.

Escuta-se ainda a voz de Heráclito
Á beira de todo largo rio, cavernosa,
A relembrar o eterno fluxo do qual
Compartilhamos uma ínfima parte.

E o fogo aceso que em nós arde
É o fogo vivo que ardia antes
E o fogo que arderá depois somos nós –
Vida imaculada pelo tempo,
Luz que nos habita na voragem,
Campo de matizes ou terreno
Ou amurada tomada pela hera:
Somos nós na chuva e nas rajadas
Somos nós nas matas ciliares da margem
Somos nós nas dunas, nas falésias
Somos nós no gelo, nos gêiseres de água fervente,
Nas ilhas do Pacífico espaçadas
Pela amplidão das milhas de viagem.

VI

Abarca, amor, com teus braços, o meu corpo que perece.
Abarca com teus braços brancos os meu corpo
Que a vida finda, amor, e já antevejo o instante
Em que os teus braços serão lava efervescente
E os teus olhos serão nuvens que passeiam
E os teus pés imaculados serão erva
E os meus pés serão a terra onde a erva cresce.

Aperta, amor, contra o meu o teu corpo:
Que o cancro da morte jaz em nós, enraizado.
Aperta com fervor contra meu ventre a tua face,
Reconhece em mim o que há de vivo e de pulsante
Porque num instante, amor, se desprenderão as
Tuas mãos das minhas e o teu calor e o meu calor somados
Serão calor da tarde e o sangue que nos preenche
Há de preencher outras artérias, amor, que não as tuas,
Que não as minhas.

E o brilho que vivifica os teus olhos apagará.
E o cheiro do suor do teu sexo misturar-se-á aos outros cheiros.
E os teus quadris serão desmontados e repousarão.
E a tua febre arrefecerá no início da manhã.
E o formato angular do teu rosto será desfigurado.
E ao fim da tarde repousarão as tuas pernas.
E ao anoitecer a água dos teus olhos vazará.
E na madrugada as folhas do teu coração sucumbirão.

VII

O mundo e as parreiras que habitam o mundo
E as dobras do mundo, untadas com óleo das flores
E as ruas das cidades do mundo cravejadas de pedra
E as torrentes de água e as vertentes
E as turbas violentas do mundo e a confusão toda
Da vida que respira e arde.

E os portos do mundo e as estradas tranversas do mundo
E as planícies e os vales aprazíveis onde voejam
As vespas do mundo e máquina do mundo que não cessa.

Sou teu afluente, teu discípulo,
Almirante em ti contido,
Rumor das tuas fossas,
Interior dos teus flancos,
Ignorante de ti, mas teu servo:
Sou teu sumo, tua sutileza
Sou a alma dos teus cânticos
A água dos teus cântaros
A falange em teus combates
Sou teu centurião, armado,
Permaneço em ti se estou vivo
E amanheço em ti e anoiteço.

Sou um gânglio teu e habito a tua carne
E não te livras de mim senão extirpando
Aquela parte tua mais interna e secreta.

Como uma Asa Pousa.

2010-08-17T21:58:00.000-07:00

Quando a tarde vai chegando ao fim,
a noite pousa sobre a cidade como uma capa
pousa sobre o formato arredondado de um corpo.

E as arestas do corpo encapadas,
e os ligamentos do corpo bem untados.

Alguém na janela, caso esteja atento, percebe que
a noite pousa sobre a cidade como uma asa pousa
e em seu voejar produz o vento espaçado em rajadas –
Como pousa a asa de um pássaro – delicada e firme.

E é possível sentir no fim da tarde um augúrio.

Dentro da carne, nas partes macias do corpo,
a noite injeta um novo ingrediente – suas ventosas
premidas sobre as esquadrias da cidade,
o avançar contínuo da penumbra sobre as coisas –
produz nos pomos mais suculentos da carne
um um gosto novo – de terra, ferrugem, erva macerada,
resquícios de outras tardes que refloram,
umbrais reabertos pelo quase-noite,
remotas regiões da alma que emergem,
fogo, clarão de rochas, vulto de ruínas.

A noite pousa – mais espessa – e o horizonte já perplexo,
repleto de rabiscos, seus grandes vãos já estriados,
sucumbe aos véus que a noite sobre a cidade vai dispondo.

E fascina, a quem por acaso possa estar atento nessa hora,
a arte com que a noite toma a cidade sem que
palavra alguma seja dita – pousa em silêncio, alheia,
madrinha, majestade, justamente como pousa a morte –
sem que gesto algum de mão humana seja necessário.

Minutos depois, está pousada, e reina.
Está instalada nos recheios do corpo e fora dele, e ali governa.
Sabe-se potente, e exerce em toda parte sua potência.
A noite suprema – suas altas cercanias, seus costados .

É doce, na cidade enfim coberta pela noite,
sentir que a tarde extinguiu-se.

É de uma doçura quase insuportável
perceber que o corpo está sujeito
ao mesmo mecanismo que extinguiu a tarde
e que instalou sobre todas as coisas a noite.

A carne, macia como a tarde, tão frágil como a tarde,
tão cheia de poros, matéria permeável
à mesma série de desígnios que, de dentro do cerne
da tarde, com a doçura de um manto-pássaro-pousado,
extraiu, de pouco a pouco, a floração da noite.

É da mesma doçura de uma mácula.
É ultrajante, porém doce.

É uma agulha tão fina
cravada com minúcia
na parte mais tenra da carne.

Enfim,
como matrona empossada,
vadia soberana,
a noite estende domínios.

Quem estava na janela, atento,
Volta para dentro da casa,
Acende a lâmpada,
Escolhe uma música,
Faz um telefonema.

Pois então já é fato consumado:
a noite é senhora.

Frutas, Legumes e Música: Video.

2010-08-06T23:48:00.001-07:00

Pequenas Vibrações:VIDEO + TEXTO.

2010-08-02T21:21:00.000-07:00

Há pequenas vibrações. Há cristais feitos de vento. Ou nem cristais são, mas apenas vento. São objetos sutis. Ou nem objetos são, apenas ensaiam uma forma, não chegam a cristalizar-se. Há pequenas ondulações - quase não se percebe. Mas quando o olho está atento – grãos de energia, películas tão finas – há tesouros que apenas por um breve instante rebrilham. São jóias delicadas, cuja breve existência é quase sempre conduzida em segredo.

Quem testemunhou o faiscar das gotas ao lado dos bujões de gás à tarde quando chovia? Quem soube, durante a chuva, do mínimo tremor das folhas da planta abandonada nos fundos da garagem? Quem viu a dança das formas que a luz desenhava na água nessa hora? Ninguém viu, ninguém sabe. São pérolas quase imateriais.

Há pequenas vibrações. É preciso se aproximar com cuidado. São esquivas. Com a leveza das coisas que não duram – acontecimentos que ocupam um tempo minúsculo – o ritmo daquilo que é muito provisório. Ser testemunha ali é uma dádiva. É como penetrar num reino interdito, numa terra de surpresas.

Quase-objetos, essas pseudo-formas. Oscilam na fronteira entre o material e o espiritual, o concreto e abstrato, visível e invisível. São fantasmas da matéria, e reverberam tênues, e o brilho que emanam logo desfalece, a beleza que exibem para sempre extinta.

Uma experiência como essa não é comunicável. As palavras são rudes demais para exprimi-la. Talvez a música, quem sabe uma música extremamente delicada (talvez Chopin ou Debussy) possa dizer alguma coisa sobre o assunto.

O CORPO-CONVOSCO.

2010-07-15T23:02:00.000-07:00

Pintura de Silvia Migliari (detalhe).

Vida – como se em alta oceania navegássemos, eu convosco, tu conosco, ele contigo – e nós, como se saltássemos de alta plataforma. Já que a cidade é um vão, untemos um do outro o coração, reergamo-nos sobre a anarquia que a cidade abre. Eu conosco, tu convosco – e com todos: ele, o coração de tudo. Como se postados no topo de um alto edifício resolvêssemos enfim conhecer a aventura da queda. Untemos pois um do outro o torso – eu, tu – vós, que observais tudo alto, pai, facínora, náufrago.

Vida – como se do coração da cidade avistássemos finalmente o formato do mundo, a feição de seus mapas. Eu vou convosco. Tu vais conosco. Vamos todos, parceiros, em marcha duvidosa, vamos trôpegos. Vê que o teu corpo é um objeto frágil? Vê que o irmão do teu corpo é o meu corpo e que da mesma fonte partilhamos? Pois untemos um do outro as costas com o óleo preto que a cidade espalha, respiremos com vigor a fumaça tóxica de seus automóveis, mergulhemos enfim (eu convosco e vós conosco) na água imunda de seus chafarizes.

Vida, na alegria. Pois se a cidade é o antigo labirinto do mito, rompamos o cordão, viajemos juntos ao redor da noite, mudemos de cor, troquemos de máscara, gastemos nossa juventude já escassa em empreitadas, aceitemos as duras rajadas. Pois sois vós - ó pai desnaturado – o objeto de todo louvor. E é de ti que a vida cresce, é do teu fosso que saem as putas, é o teu sexo que espalha o líquido viscoso. Pois trata de logo de untar com teu sêmen as dobras do corpo-convosco, vem conosco, agora, a cidade implora, que venha, que abra tua artéria-mestra e lambuze com teu sangue grosso as saliências da carne-conosco.

Vida – já não é um corpo limitado em contornos, mas o corpo da cidade entorna um corpo-extenso; já não é tua essa cabeça, é cabeça da cidade, uma cabeça-conosco-interligada, como uma teia de cabeças pisca e emite um turbilhão de códigos. Já não és tu, teu corpo separou-se de ti, teus olhos saltaram e foram massacrados, teus braços geraram andaimes, tuas pernas pilares, teu ânus escapamentos, teus pés formaram bases onde a cidade assenta suas estruturas. Pois estás conosco, estás em nós, já não reconheces a própria face – pois a face que era tua tornou-se face-variada, tuas feições foram borradas, teus traços foram apagados. Vou, pois, contigo (e conosco vem a violência); vem pois, comigo (e conosco vai a alegria). Vem, que na cidade fundiram-se o meu e o teu corpo e corpo de todos. E já não se sabe mais a qual corpo pertencemos, já que estamos fundidos e não vivemos senão um em busca do outro.

2010-07-13T06:56:00.000-07:00

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Arte Como Problema.

2010-06-30T02:28:00.000-07:00

Escrever como quem executa um gesto – escrever algo tão simples que mal suporte a palavra. Penso numa meta: escrever algo tão nulo que mal suporte o peso de um tema. Realizo um exercício: escrever sem assunto algum, só pelo prazer de ir conectando uma palavra a outra. Imagino escrever algo imperceptível, como uma pessoa respira e mal percebe que respira. Sem esforço, sem dor, sem vontade alguma de estilo. Escrever sem pretender que o escrito seja lido ou admirado, aliás, escrever sem pretender nada. Produzir algo vazio, feito apenas de palavras, não de pensamentos. Palavras libertas de si mesmas, esquecidas da carga do significado. Mas veja, já se perde meu exercício. Começo a esboçar um tema. Vou tentar de novo, de outro jeito.

Mandala, vastidão, passagem. Reunião de sábios, templo, deus, garagem. Vida líquida, forragem dos pastos, mexilhão, costados de pedra acinzentada, manivelas de feltro. Som que das algas se desprende e vaza pelo mar de sargaços – avisto a ti, pequeno animal, no Triângulo das Bermudas.

Novamente, meu objetivo fracassa. Logo que começo a tentar, vão surgindo, sem que eu queira, minhas obsessões, meus fantasmas começam a falar. Um pensamento (mesmo que vago ou mal delineado) vai se formando atrás do texto, as palavras vão ganhando peso e valor. O tema se insinua, sorrateiro, o sentido se esgueira mesmo que a meta seja escapar dele. Pois o exercício visa ao absoluto nonsense. Mas percebo de forma muito nitida que as palavras repelem o não-sentido. A carga de sentido é tão forte, tão arcaica, que o sentido sabota a pretensa nulidade de si mesmo. Daí, tento concluir: a única possibilidade de experimentar a ausência de sentido é o silêncio. No caso, o texto sairia assim:

Mas aí em cima não há texto. Não há nem mesmo um sinal de pontuação, porque caso houvesse, já haveria sentido. Como nos "quatro minutos e trinta e três segundos" de John Cage também não há música. Chega-se assim, a uma região limite, onde a arte já não é possível. Pois (eu divago) a arte é o território do sentido, por mais que dele tente dele escapar ou subvertê-lo, fragmentá-lo, minimizá-lo – o que certamente resulta em hermetismo. E para o hermético, não há público, a não ser os próprios artistas, em seu círculo. Pode-se perguntar então: “Mas para quê fugir do sentido? Qual a razão dessa revolta, dessa rejeição do sentido? Será apenas um capricho, uma afetação vanguardista, um pendor aristocrático, uma vaidade excêntrica, enfim, algo fake, feito apenas para impressionar?” É o caso de muitos artistas. As mostras de arte contemporânea estão cheias de charlatães e de pseudo-arte, com as devidas exceções. A única vantagem disso tudo é que hoje já não se sabe mais o que significa exatamente a palavra “arte”. A arte tornou-se novamente um problema.

E problemas são o alimento do pensamento. Se todos estivessem de acordo sobre a arte, não haveria o que discutir. Mas se há desacordo, confusão, disputa, o pensamento cresce. Na minha experiência como escritor, aprendi que o não-fazer-concessões-ao-sentido é o mesmo que afastar-se do público; quando se tende ao não-sentido ou ao sentido múltiplo, vago, sugerido, não se pode esperar feedback algum – a não ser daqueles que, como artistas, de alguma forma, “entendem” o sentido oculto por trás da aparente vontade de nulidade significativa.

Pois há um sentido oculto ali. Se excluirmos charlatanice e vaidade, há todo um grande emaranhado de razões que justificam a rejeição do sentido ou a sua fragmentação, subversão, afastamento. A força-motriz aí presente, grosso modo, é a rebeldia contra a tirania do sentido herdado e enraizado pela tradição unida à paixão pelo experimento, imprevisto, acaso, ousadia, jogo.

Face.

2010-06-29T02:45:00.001-07:00

Sobre o Amor. - Parte III.

2010-06-27T03:02:00.000-07:00

Há uma espécie de amor que, contra a vontade de quem ama, recusa-se a morrer. Ela é rara, mas existe. Faz parte das coisas humanas, é irmão da morte e equivale a uma fonte inesgotável de dor. Outra espécie de amor, menos selvagem, pode ser aniquilada quando o amante constata a indiferença do amado. O amor do qual falo não aceita a morte. Ele persiste no coração do amante, como uma planta que mesmo sem luz e água continua a crescer e mantém seu viço apesar da falta de alimento. Aliás, a razão de seu viço é a própria falta de alimento. Assim, quanto menos alimento recebe, mais exuberante a planta medra, e tinge tudo com uma substância viscosa. Um amor dessa espécie é muito perigoso. Ele subjuga e exige do amante a renúncia a toda alegria, energia, saúde, impulso. A vida do amante torna-se vida-para-o-outro; tudo o que antes lhe interessava perde a cor; tudo o que ele antes prezava como valioso é esquecido. Pois o único valor, para o amante, é a presença. A presença do outro é para ele o valor absoluto, perto do qual todo o resto do mundo torna-se palidez e tédio.

(Nota: O texto acima nasceu como diálogo ou resposta a um outro texto intitulado "Saída". Ele deve sua pequena existência a estas palavras de Ricardo Dalai, autor do blog "Reticências..." que pode ser acessado aqui ou no menu de blogs logo à direita.)

Sobre o Amor. - Parte II.

2010-06-26T02:51:00.000-07:00

Relendo hoje o que escrevi logo abaixo sobre o amor, temi que um possível leitor (se é que há algum) compreendesse a minha "crítica do amor" como fruto de algum ressentimento pessoal. Temi que meu pensamento sobre o amor fosse tomado como amargor, renúncia, afastamento, vingança. Imaginei um leitor pensando consigo: "Ele não teve uma boa experiência no amor, por isso o deplora. Sua perspectiva não tem valor algum, por trás daquelas palavras há lamento e desejo de vingança". Confesso que, se assim pensasse, o tal leitor não estaria completamente enganado.

Por outro lado, há ali um desejo sincero de compreender o tema, sem deixar, na medida do possível, que o pensamento seja afetado pelo ressentimento. (Porém, considero: o que são nossos pensamentos senão frutos de nossa experiência? É possível exercer um pensar que não seja afetado, de alguma forma, pela vida, pelo corpo, pela experiência empírica? Mas essa é outra questão.)

Assim, buscando esclarecimento, mas me sentindo inábil para tanto, resolvi recorrer às palavras de um exímio pesquisador da alma humana. Ele é célebre, muito lido, muito comentado, por vezes mal compreendido. E embora a sisudez da palavra "fiósofo" sirva normalmente para designá-lo, eu o considero mais próximo de designações como "artista", "criador", "espírito livre", ou algo que o valha. Depois de dar pauladas severas em várias espécies de amor, o autor refere-se ao "amor sexual". Leiamos:

(...) Mas é o amor sexual que se revela mais claramente como ânsia de propriedade: o amante quer a posse incondicional e única da pessoa desejada, quer poder incondicional tanto sobre sua alma quanto sobre seu corpo, quer ser amado unicamente, habitando e dominando a outra alma como algo supremo e absolutamente desejável. Se considerarmos que isso não é outra coisa senão excluir todo o mundo de um precioso bem, de uma felicidade e fruição; se considerarmos que o amante visa o empobrecimento e privação de todos os demais competidores e quer tornar-se o dragão de seu tesouro, sendo o mais implacável e egoísta dos "conquistadores" e exploradores; se considerarmos, por fim, que para o amante todo o resto do mundo parece indiferente , pálido, sem valor, e que ele se acha disposto a fazer qualquer sacrifício, a transtornar qualquer ordem, a relegar qualquer interesse: então nos admiraremos de que essa selvagem cobiça e injustiça do amor sexual tenha sido glorificada e divinizada a tal ponto, em todas as épocas, que desse amor foi extraída a noção de amor como oposto de egoísmo, quando é talvez a mais direta expressão do egoísmo. (...)

(NIETZSCHE, Friedrich Wilhelm. A gaia ciência. Tradução de Paulo César de Souza. São Paulo: Companhia das Letras, 2001, p. 66).

Amor: egoísmo, cobiça, ânsia de poder, cegueira, sacrifício, perigo para a vida. Acho que não é preciso dizer mais nada.

Sobre o Amor.

2010-06-25T13:14:00.000-07:00

O amor é o peso do mundo.

Allen Ginsberg

Pensando sobre “amor”, concluí que não passa de um palavra. Talvez seja, aliás, a mais estranha palavra já inventada. Ela serve para designar algo muito vasto e descontínuo, algo muito vago e misturado. A vida me ensinou que dor e amor são a mesma coisa. A mesma vida me ensinou que ódio e amor são irmãos, estão tão próximos um do outro que é impossível distingui-los. Certa vez, há muitos anos, vivi algo que imaginava ser “amor”. “Pobre filho enfermiço da vida”, como diz Thomas Mann. Aconteceu que esse algo transformou-se abruptamente em dor aguda. De dor aguda, transformou-se angústia, e de angústia em pânico, e de pânico em quê? Loucura? Doença? Morte? Os ingênuos louvam o amor – como se soubessem do que se trata. Os iludidos. Os cegos. Não sabem, porque não viveram; entoam hinos ao amor porque nunca experimentaram na carne um ferro em brasa. Se tivessem vivido sem reservas o amor completo, incondicional, saberiam que seu objeto de culto equivale a um estar-fora de si mesmo, a um perder-se, a um estraçalhar-se. Não desconfiam os apologistas do amor que “amar” significa renunciar à liberdade, que gozo e amor são um do outro longínquos, que o amor é irmão da guerra e não da paz, que amor e alegria raramente se tocam – mas quando se tocam, se é que se tocam, algo de miraculoso deve acontecer. Eu não sei, porque nunca provei dessa mistura. Os ingênuos me replicarão: “Não, o amor salva, o amor enaltece, o amor reforça a alma”. Eu até os entendo, porque esse discurso está fortemente enraizado na tradição. Mas eu treplico: “O amor é perda, queda, fragmentação, desordem, confusão.” Gosto das palavras “alegria”, “amizade”, “coragem”. Mas não me venham falar de amor, como se soubessem do que se trata. Disso, só sabe quem nele mergulhou e emergiu transtornado, doente de si mesmo, marcado com uma ferida incurável. E esses, não falam: reservam para o amor um silêncio, talvez mesmo um rancor. Para quem fala de amor como se falasse de alegria e saúde, eu reservo o meu desprezo. Pois falam iludidos, e são estridentes, e escrevem hinos tediosos e defendem a eficácia do amor contra as dores da alma. Mas o que sabemos sobre “alma”? E o que sabemos sobre “dor”? São, como o “amor”, apenas palavras. E a linguagem é um instrumento rude, incapaz de penetrar em reinos tão emaranhados.

O Abraço Humano: teatro + literatura.

2010-06-25T01:24:00.000-07:00

No video acima, os atores representam o seguinte trecho do conto "Aqueles dois", de Caio Fernando Abreu:

(...) Quando Saul estava indo embora, começou a chorar. Sem saber ao certo o que fazia, Saul estendeu a mão e, quando percebeu, seus dedos tinham tocado a barba crescida de Raul. Sem tempo para compreenderem, abraçaram-se fortemente. E tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro: o de Raul, flor murcha, gaveta fechada; o de Saul, colônia de barba, talco. Durou muito tempo. A mão de Saul tocava a barba de Raul, que passava os dedos pelos caracóis miúdos do cabelo do outro. Não diziam nada. No silêncio era possível ouvir uma torneira pingando longe. Tanto tempo durou que, quando Saul levou a mão ao cinzeiro, o cigarro era apenas uma longa cinza que ele esmagou sem compreender.

Afastaram-se, então. Raul disse qualquer coisa como eu não tenho mais ninguém no mundo, e Saul outra coisa qualquer como você tem a mim agora, e para sempre. Usavam palavras grandes — ninguém, mundo, sempre — e apertavam-se as duas mãos ao mesmo tempo, olhando-se nos olhos injetados de fumo e álcool. Embora fosse sexta e não precisassem ir à repartição na manhã seguinte, Saul despediu-se. Caminhou durante horas pelas ruas desertas, cheias apenas de gatos e putas. Em casa; acariciou Carlos Gardel até que os dois dormissem. Mas um pouco antes, sem saber por quê, começou a chorar sentindo-se só e pobre e feio e infeliz e confuso e abandonado e bêbado e triste, triste, triste. Pensou em ligar para Raul, mas não tinha fichas e era muito tarde. (...)

TEXTO DE CAIO FERNANDO ABREU.

TRECHO DO CONTO "AQUELES DOIS", QUE CONSTA DO VOLUME MORANGOS MOFADOS, PUBLICADO EM 1982 PELA EDITORA BRASILIENSE E REEDITADO EM 1995 PELA COMPANHIA DAS LETRAS. O CONTO INTEGRAL PODE SER LIDO AQUI.

MONTAGEM ENCENADA PELA COMPANHIA DE TEATRO LUNA LUNERA DE BELO HORIZONTE - MG E APRESENTADA EM JUNHO DE 2010 NO FESTIVAL INTERNACIONAL DE TEATRO DE LONDRINA (FILO).

VIDEO: YGOR RADUY (LONDRINA).

SESSÃO_CEMITÉRIO_01.

2010-06-23T19:26:00.000-07:00

Hoje, no fim da tarde, fui fazer fotos no cemitério. Sempre gostei de fazer isso. Uma vez, com essa intenção, pulei o muro do cemitério à noite com um amigo. E hoje, cansado de ficar sentado no computador, resolvi ir ao cemitério fazer fotos. O cemitério é um dos lugares mais atraentes que existe para quem curte fotografar. A abundância de linhas, cores, formas, perspectivas, texturas deixa qualquer olho meio desorientado. Flores, azulejos, manchas, estátuas, lixo, vidros, grades – o olhar se perde no meio de tantos assuntos. Mas as fotos não saíram como eu esperava. Com exceção de algumas poucas, ficaram quadradas, convencionais, cheias de clichês. Pode ser que a exigência implícita de uma espécie de postura respeitosa que o cemitério pede tenha bloqueado uma virtual ousadia da imagem. Lugar de respeito, imagens de respeito, ou seja: imagens ruins, pré-formatadas, sem vigor, sem criatividade. Será que alguma parte de mim se sentiu oprimida por aquilo que o cemitério representa? Nesse caso, teria a seriedade da morte recalcado a dose de alegria e ousadia necessárias a qualquer ato criativo? Não sei a resposta. Mas não vou desistir. Por isso, essa postagem se chama “Sessão Cemitério 1”, justamente porque vou tentar de novo, numa segunda sessão, fazer alguma foto boa no cemitério.

***

Quando voltei pra casa, mostrei as fotos a um amigo. Ele reagiu: “Que coisa macabra!” Eu respondi: “Não acho.” Por que fotos de cemitério têm que ser macabras? Claro, eu sei, o ser humano tem horror à morte, e qualquer coisa que remeta a ela será “macabra”. Mas, pensando por outra perspectiva, o cemitério é um lugar quase engraçado com suas estatuetas bizarras, interiores ultra-cafonas de mausoléus, flores de plástico, epitáfios absurdos, velas coloridas, grades em formato de anjinho. Alguns diriam: “kitsch”. Eu não digo, porque não sei direito o que é “kitsch”. Por essas coisas, posso até achar o cemitério triste, pesaroso, melancólico, ou coisa que o valha, mas não “macabro”. Enfim, as fotos estão aí, para quem quiser passar o olho.

NOITE, CIDADE, MORTE, ALEGRIA: video+leitura.

2010-06-23T15:21:00.000-07:00

Cidade, mesas de formato angular, tabelas-mestras, libretos onde se arrisca a vida, fugas ao redor do globo – estendo a minha mão a ti, escapadas ao sul da cidade-majestade. Cidade, os abismos de angústia. Forração, amor, vou a ti, esquema fluorescente de luzes, vou a ti, audaz. Oh majestade tóxica do asfalto, oh calçadas por onde caminhaste, oh lufadas do vento de junho! Sabre, torvelinho, prece – a cidade responde em ideogramas, garatujas, rabiscos. Fósforo, tinta, janelas rolantes, hortaliças. Os abismos onde a majestade-dor-cidade reina, seus vastos territórios. Cavalo de sódio: vou a ti, os olhos cheios de uma substância negra. Mas curvilíneo, vens a mim – e soam os sinos inaudíveis, uma rosa arroxeada no teu peito floresce. Vazantes, barro, fuligem das coisas, armários há muito soterrados – na cidade, teu corpo imantado passeia, teu rosto rígido, tuas mãos arcaicas, teus punhais. A cidade, matrona dos flancos, recita uma prece – filhos, amantes, padroeiro, luxo, umbrais, paixão, esquecimento e morte.

***

E na morte, fervilham os cemitérios, a cidade abriga um turbilhão de vermes, os corpos carcomidos por baixo, o sexo desmantelado, os olhos ocos, os seios reduzidos a uma substância preta. Como gastar-se, foder-se, aniquilar-se. Pelas sombras, nos campos santos, a cidade pratica os exercícios da putrefação. E as galerias, a febre, o aluvião de túneis sobrepostos, os jazigos onde repousam, os trastes. Rainha coroada às pressas, vou a ti, embora nos carcoma o tempo, vou a ti, embora nos espere a tumba, vou a ti, a cidade aspira pelo instante, a terra que nos devora aspira, vou a ti, perplexo, o coração cheio de uma substância pegajosa – na cidade que conta os teus dias, os meus dias, que há de te transportar de novo à terra, que há de me transportar de novo ao pó. Na cidade, consumidos, nadificados – nela estamos fodidos, finitos. Contudo, respiramos. E expelimos sêmen e ruídos; quando jungidos, expelimos fluidos, alegria, festa. Quando colados um ao outro, encavalados um no outro, produzimos vida.

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NÄCHTLICHE LICHTER TANZEN.

2010-06-20T15:31:00.000-07:00

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ESTRANHA NARRATIVA.

2010-06-20T03:10:00.001-07:00

CUP FEVER - VIDEOS.

2010-06-16T14:39:00.000-07:00

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Entardecer com Cores: Video+Texto.

2010-06-15T13:42:00.001-07:00

Acontece de quando em quando, em fins de tarde, que o céu da cidade fique rajado de cores. Eu estava em casa, e cortava em rodelas uma lingüiça calabresa enquanto ouvia os Concertos de Brandenburgo. Ao olhar para a janela, me chamou a atenção a súcia de paletas reunidas, a delicada desordem e o arrojo de tantas cores misturadas. Era estranhamente moderno, espantoso, agressivo. Era aquele embarafustamento, aquela profusão. No fim, aquele exagero, aquele esbanjamento de beleza sem finalidade que a natureza às vezes teima em fabricar lá com seus meios. É impróprio tomar o céu do entardecer por uma “obra”. Obras são coisas humanas. Mas é inevitável (e divertido, enfim) pensar naquele turbilhão como uma “obra” anônima, bombástica, feita para todos e para ninguém, incrivelmente elaborada em seu mais precioso detalhe e no entanto perfeitamente livre, desarticulada. Não pude deixar de observar ainda que a “obra” era mutante e cada cinco minutos revertia em outra. “Como tudo é grande e portentoso e belo!” – algo em mim dizia. Outro algo em mim, mais sóbrio, alertava: “Não se deixe enganar, foi você mesmo, humano, quem criou a beleza. Essa obra é sua.” As duas partes não se entenderam lá muito bem. Uma delas dizia: “Como é possível negar que aqui existe algo que pode ser chamado de “belo em si”?” A outra retrucava: “ Mas como pode ser você ingênua e ao mesmo tempo arrogante a ponto de crer que a natureza se importa com seus juízos estéticos!” A noite derramou-se, enfim. E a grande obra sem autor – ou de autor desconhecido – foi encoberta pelas sombras. Nada ficou decidido entre as partes. Mas a uniformidade que a noite estendeu sobre o que antes era variado e confuso foi capaz de acalmar os ânimos e fazer esquecer um pouco que o mundo é essa coisa colorida e móvel, misturada e doida, exuberante e cruel.

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Um Lampião: Vídeo-Leitura.

2010-06-14T02:12:00.000-07:00

Como um lampião no aberto campo
ilumina à sua volta a escuridão
e sobre a noite funda lança sua força,
limitada, é certo, mas potente -
assim persiste força humana.

Como aquele rude lampião enfrenta o escuro
munido apenas de sua única chama,
assim é a luz humana: perece enquanto brilha,
mas enquanto brilha alimenta a vida
sendo esta mesma vida o que lhe atiça a flama.

Solidão dessa luz encerrada na treva
teu flamejar é o meu próprio coração aceso
e a tua altivez é a minha coragem,
subitamente erguida.

Ah camparias, hinos, amplidões!
O combustível dessa chama é a minha fome
e o comburente sou eu mesmo –
um flanco em carne viva lacerado
um pomo vivo consumido às pressas.

Que o fogo encendido em ti é o meu fogo
e o fogo de tudo: nisso somos um,
nós e o todo, que arde conosco
enquanto eu ardo convosco e ardemos todos,
parceiros de incêndio.

Ah céus da madrugada, ah voragem,
devoração veloz dos corpos estendidos,
maturação da urgência dos frutos.

Ah prontidão imaculada das coisas
efêmero estar-aceso das coisas
seu ofuscante reluzir e seu relampejar.

Tal qual o lampião aceso aceita o vento
e a cada rajada a sua labareda cresce -
assim estamos frente ao refluir do tempo
mais viçosos a cada investida
mais altivos a cada chibatada
a cada tentativa mais brilhantes.

Pois se é o fogo o princípio de tudo
como na trágica Grécia predisse o Obscuro;
pois se em tudo age a mesma e contínua fome
e pela mesma fera tudo é consumido,
lembremos nós de arder enquanto o vento ruge
e de espalhar sobre o negrume nossa luz –
que essa luz finda, o querosene acaba
e à noite arcaica sobrepõe-se o dia glorioso
e sempre novo.

Mas resiste, petulante e radiosa vida
erguidos os seus mastros, suas velas enfunadas,
sem que os desmandos do tempo a desgovernem –
tal qual o lampião resiste, à beira da ramada
e fita com augusta audácia a madrugada.

Madrugada que só lhe devolve o entreabrir de espaços:
o navegar da lua sob a nuvem,
a coronilha do campo macerada,
o relincho agudo dos crioulos
e a algazarra das vozes misturadas dos pássaros.

Ao Redor do Templo.

2010-06-12T02:40:00.001-07:00

A cidade é um templo fincado sobre o chão. Sob o chão da cidade ergue-se a obra humana e divina. Na cidade, as vias são sacras, a calçada onde os pedestres correm, o asfalto da Avenida Faria Lima em São Paulo é sagrado. Na praça da Sé, ergue-se o grande aracnídeo. Em Londrina, a festa é sagrada, o dia todo é consagrado ao céu. Em São Paulo, quando anoitece, os passageiros do ônibus adormecem, as bocas sagradas abertas recebem com fervor a brisa tóxica.

***

Ao redor do templo, pessoas estão reunidas. A cidade é um coração de espinhos. A Catedral é uma estrutura pontiaguda. “Cristo está presente” – dizem os passantes. Na procissão, o sacerdote exclama: “Que o coração de Jesus proteja a tua vida!” Ouve-se em toda parte um burburinho. Todos sabem-se profanos. Mas a tarde cai, do coração de Jesus escorre um sangue doce, todos querem beber. Uma mulher diz à outra: “Deus me curou da hérnia”. A outra admira-se com o milagre.

***

O Cristo está em todos, seu corpo é consumido na ceia. Mas as luzes da cidade dizem: “O Cristo deixou a cidade, foi para o deserto”. O ônibus segue pela Faria Lima. Aparece o longo muro de um cemitério. Um passageiro sonolento diz: “Que descansem em paz”. Mas os mortos dizem: “Descansamos no solo sagrado da cidade. Nosso corpo também é consumido”. Um homem descasca um ovo cozido. Na missa, as fiéis sabem de cor os trechos bonitos do Evangelho. “O Senhor é minha luz e minha salvação. A quem temerei?”.

***

Ao redor do templo, na cidade de Londrina, o clima é festivo. Duas mulheres cegas conversam. Uma mulher comprou um pastel. Outra dá de presente à amiga um escapulário com a imagem do padroeiro da cidade, que não é nenhum santo, mas o próprio Sagrado Coração de Jesus. A amiga diz: “Obrigado, irmã”. Segundo elas, a alma é eterna e todos serão julgados no dia do Juízo. Quem for pecador, sofrerá eternamente tormentos lancinantes, inclusive os homossexuais.

***

Na escadaria, as freiras estão reunidas, em atitude respeitosa. O cheiro de espetinho chega até mesmo ao interior da Catedral. Consome-se carne, o corpo sagrado é devorado, o Coração Sagrado é repartido em postas. Uma criança pergunta à avó: “Vó, eu vou pro céu?” Jesus está olhando. A cidade pulsa inteira, como um coração. A procissão segue pela rua, todos querem mordiscar o Coração, se for possível arrancar-lhe um naco. Sob os olhos abertos do Cristo, a grande coroa de espinhos. A cidade foi purificada, a tarde desmaiada é um leito. Cansado da festa, o povo cristão vai se dispersando. Deus está com todos. No centro do templo, Jesus estraçalhado murmura: “Que Deus esteja convosco”. O coro responde: “Ele está no meio de nós”.

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Azul em Rajadas.

2010-06-10T15:53:00.000-07:00

As Expansões da Cor.

2010-06-10T12:01:00.000-07:00

As Enjauladas.

2010-06-06T22:15:00.000-07:00

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Wasser und Licht.

2010-06-06T17:33:00.001-07:00

Novo Experimento Sonoro,

2010-06-04T01:08:00.001-07:00

OS AFORISMOS DE PÓ.

Texto: Ygor Raduy

Leitura: Ygor Raduy e Gabriela Canale

Revisão textual: Ísis Fernandes

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Um poema de Federico Garcia Lorca II.

2010-06-01T02:51:00.000-07:00

DO AMOR IMPREVISTO

Ninguém compreendia o perfume
da magnólia escurado teu ventre.
Ninguém sabia quematizavas
um colibride amor entreteus dentes.

Mil corcéis persassobre a tua fronte,
praça ao luar,dormiam sono leve,
enquanto euenlaçava quatro noites
tua cintura ardente,oposta à neve.

E teu olhar, entre jasmins egesso,
era umpálido ramode sementes.
Eu busquei, paradar-te, por meupeito
as letras de marfimque dizem sempre

Sempre, sempre:jardim de minhaangústia,
teu corpofugitivo parasempre,
teu sangueem minhaboca, tua boca
já semluz para minha morte à frente.

GARCÍA LORCA, Federico. Sonetos do amorobscuro e Divã do Tamarit. Tradução deAfonso Félix de Sousa. Rio de Janeiro:Bertrand Brasil, 1998, p. 49.

Voices.

2010-05-31T23:43:00.001-07:00

VOICES II

Uma experiência sonora.

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Um poema de Federico Garcia Lorca.

2010-05-31T04:39:00.000-07:00

O AMOR DORME NO PEITO DO POETA

Tu nunca entenderás quantote quero

porque vives em mim, adormecido.

Por vozes de aço agudo perseguido,

dentro de mim, em pranto, eu te encarcero.

Norma que agita igual carne e luzeiro

traspassa já meu peito dolorido

E as túbidas palavrastêm mordido

as asas de teu ânimo severo.

Nos jardins genteaguarda entre boninas

teu corpo e minha angústia, a toda brida

em cavalos de luze verdes crinas.

Continua a dormir, tu, minha vida.

Ouve meu sangue roto em notas finas!

Olha que nosespreitam sem medida!

GARCÍA LORCA, Federico. Sonetos do amorobscuro e Divã do Tamarit. Tradução deAfonso Félix de Sousa. Rio de Janeiro:Bertrand Brasil, 1998, p. 41.

Sobre a Morte.

2010-05-08T06:06:00.001-07:00

Eu penso sobre a morte. Sem motivo algum, imagino que seja suave. Talvez seja macia como um acalanto é macio na infância. Talvez seja um envolver-se, um devolver-se, um deixar-se. Talvez morrer seja sedoso, como um imenso leito onde se repousa. Talvez seja tentadora, a morte, como um mergulhar, um abandonar-se, um despir-se. Para um corpo que vive, não há nada mais obsceno que a morte. Mas já que sou humano, penso sobre ela. Será a morte como um corte abrupto? Um baque? Um repentino desligar-se? Imagino a morte aveludada – talvez porque a vida seja tão áspera. A vida, aprendi, é dor. É o budismo que o diz. É a minha carne e o meu coração que o confirmam. Dor e Alegria, simultâneas. Mas a morte - talvez a morte seja a ausência, talvez o silêncio mais puro. Talvez seja o nada, talvez nela nos percamos de nós, talvez nos desliguemos – talvez seja um infinito esquecimento, um cessar, um interromper. A morte, eu imagino, é generosa, pois acolhe todo aquele que nela penetra. Quem está nela, já não sorri, já não goza, já não erra, já não avança, já não ama, já não sangra, já não arde. Meu único desejo é que na morte se possa ouvir Música. Não consigo suportar a idéia de um silêncio tão severo. Mas sei que a Música pertence à Vida. Quando a morte vem, a Música cessa. E há uma outra questão que me intriga: quando a morte vem, para onde vai o amor? É tão doloroso pensar que o amor também cessa quando a morte vem. Justo o amor, pelo qual juramos eterna sujeição, pelo qual derramamos sangue, suor, saliva, lágrima – é insuportável considerar que ele seja aniquilado pela câmara da morte, como um inseto. Justo o amor, essa tina asquerosa e tóxica, dentro da qual chafurdamos. O amor, parente tão próximo do ódio. Eu pressinto que a morte não poupa nada, nem mesmo o amor, embora me doa esse pressentimento na alma como uma agulha dói quando enfiada na pele sem aviso.

A Cidade e os Frutos.

2010-05-07T05:27:00.000-07:00

Habitam a cidade.
São carne e dor,
Estão vivos, são macios,
São corpos, são dóceis,
Mas perecíveis.

A cidade é o lugar onde habitam.
O circo onde enjaulados conduzem o espetáculo.
A cena onde exaustos representam alguma
Obscura peça.

E não há diretor que os guie;
Não há roteiro que os oriente;
E não há público algum que os aplauda.
Nada ali os acalenta:
Estão sós, embora sejam muitos.
E são frágeis: quando pulam de edifícios,
Ouve-se na calçada um baque surdo, severo.

Habitam a cidade.
São carne, ossos, coração e sangue.
Estão vivos, mas não por muito tempo.
Logo que morrem, são transportados
Ao lugar propício onde cada corpo
É minuciosamente devorado, em silêncio.

Mas por enquanto vivem, como pássaros vivem,
Esquecidos da morte, e sorriem, e tentam amar
E grudam seus corpos um no outro.
E quando é noite se enlaçam
E o suor de um mistura-se ao suor do outro.

É uma alegria precária que os invade então,
Quando tentam um do outro extrair o sumo,
E o sexo de um habita o sexo do outro,
E as línguas labutam, úmidas,
E o sêmen jorra em rajadas.

Mas são tão frágeis – e vivem apenas
Um minúsculo instante, dentro da cidade,
E respiram da cidade os gases,
E transitam altivos pelas avenidas,
E bebem café nos botecos
E sentam-se nos bancos quando vão fumar.

A cidade é cúmplice de tudo –
É nela que tais estruturas se armam:
A cidade é a cena, a varanda onde
As coisas se reúnem, o terreno onde
As coisas se chocam, a abertura
Por onde as coisas respiram.
É ela que arma um sobre o outro os cubículos.
É nela que os líquidos fluem,
Que os caixões são depositados,
Que os corpos continuamente nascem e padecem.

Pois nos bares florescem as putas
Pois nos becos repousam os embriagados
Pois nas prisões um homem fode um outro homem
Pois nos hospitais, nas fábricas, nos viadutos,
Nas casas de chá, nos salões de beleza:
A cidade é cúmplice, e são inumeráveis
As belezas que nela transcorrem
Assim como são inumeráveis os horrores
Que ela abriga em seus desvãos.

Na escuridão dos galpões
Nas catedrais de penumbra,
Na paz dos cemitérios,
No turbilhão das calçadas,
No calor dos quartos de concubinato,
Nos andaimes erguidos de aço
Nas câmaras que a cidade guarda trancadas
Onde, por fim, amadurece o fruto híbrido,
O fruto bizarro e doce que a cidade expele:
O fruto tóxico de seu infinito exercício.

Os Trabalhos do Corpo.

2010-05-05T10:03:00.000-07:00

Com os lados, abertos em pares,
Remaneja ele a nova aurora esperada
Com os dísticos – como quem espera a noite
Atrás das coisas – cabelos, oriente de mãos
E dedos fracionados: aonde foste?

Com teus abruptos laços, pés no barro,
Onde estivestes tu, parceiro, que a noite
Aperta o meu peito e gasta a minha alegria?

Com teus vários anagramas posto,
Conserva de mim a brisa fria –
O outono é nosso, companheiro, rasgado:
E aonde forem teus pés, teus ligamentos
Estarei eu, a postos, como estátua.

Com o fausto do teu corpo em mim alinhavado,
Te deitas, homem, sobre a noite arcaica.
E vigia, que a sombra do teu corpo é minha sombra.
E a réstia do teu cheiro é o meu cheiro guardado –
amor dos cálices lavrados, amor das grotas,
Amor dos montes em pedra modelados.

Não é a própria gana de estar vivo?
Não é essa a mesma vida?
Vem de ti, vem de nós, o sangue espesso que
Alimenta as partes e abastece a fornalha.
Vem de ti a paciência de percorrer em mim
As partes amputadas – vem de ti a faina:
A obra e os trabalhos.

A Maquinaria.

2010-05-05T09:54:00.000-07:00

Esse corpo tão frágil que me veste
Onde o tempo as suas garras crava
Essa capa tão fina que me cobre
A que os homens chamam “pele”
Esse pulso ininterupto no peito
- ora lento, ora apressado –
Esses globos móveis e retráteis
Alocados em duas cavidades
- são chamados pelos homens “olhos”.
É um alento que toda essa vida anima
Ou é a própria vida que, animando-se,
Consome a si mesma como a flama
Acendendo e apagando seus fachos?

São as matrizes do corpo bem armadas
São estendidos os tendões em cruz
E calçadas as espáduas nos desvãos
E dispostos em dutos os nervos.

Essa maquinaria operante e quente,
Que música, que rumor, que sopro, que faísca?
Que motor, além dos céus, acende
A luz de uns olhos como os teus?

Quem, lançado na pesquisa arcaica,
Corpo adentro, perscruta, em vão,
Seu próprio maquinário
Dele recebe rumores, hieroglifos –
Que a angústia que habita o teu peito
E o retumbar que no teu ventre soa
Nada revelam e nada comunicam
Senão o murmúrio surdo
Daquilo que jaz em ti, secreto,
E que a ti mesmo soa indecifrável.

Já não decifro a mim mesmo e não conheço a casa
Onde o meu coração divide em espasmos o tempo.
Então, porque não junto os meus pés e espalmo
Com fervor na areia as minhas mãos cansadas
E deposito meu corpo fatigado sobre as águas?

O Rio Caudaloso.

2010-04-30T04:28:00.001-07:00

Há um rio tão caudaloso
que desce por uma antiga rua
e no seu curso leva os moços
e o sono dos moços misturado à espuma;
e no seu curso leva a renda
e a cristaleira, herança da família
e leva os broches e os camafeus.

Há um rio de águas revoltas
que por uma antiga rua da colônia desce
e no seu curso leva as pétalas
e o arredondado dos seios das moças
e o almiscarado do sonho das moças
misturado à espuma e misturado às pétalas.

Nesse rio de águas turvas, pegajosas
vão os silvos e os murmúrios
e o suor das noites e a ternura
e as palavras pronunciadas com cuidado
e mesmo aquelas não pronunciadas
vão todas emboladas nesse rio.

E mesmo as vestes e os andrajos
e os véus mais finos vão por sobre a água
e os lençóis ainda quentes vão boiando
como vão os travesseiros e os colchões,
rodopiando no leito desse rio
vão as anáguas de seda e os casacos
e as meias e as roupas de baixo
vão todos em fila e sobrepostos
como vão também as primaveras
e a luz das primaveras vai cristalizada.

Ainda vão no fundo lamacento desse rio
as culpas sem expiação e os lamentos
assim como os juramentos desfeitos
assim como os duelos de sangue
assim como os pactos travados
e os abraços apertados vão
e mesmo os apertos de mão
e as bofetadas vão,
e vai a fúria encavalada no leito desse rio,
e as juras de morte vão
e as juras de amor eterno vão jungidas
já destituídas da certeza que então as inflamava
vão pálidas e como que desistidas de si
e vão misturadas à confusão de galhos e troncos
e corpos flutuantes de animais.

Que nesse rio vão viajando a nudez e a volúpia.
Que nesse rio vai desfilando a audácia.
Que nesse rio – no turbilhão de suas águas
vai o medo e, sobrenadando, a coragem.

Há um rio de águas turbulentas
que por uma pitoresca rua da colônia desce.
É uma ladeira e a água vai depressa,
vai levando na jornada toda a vida
e vão as bicicletas e as torneiras
e os fogões e os ferros de passar
e as pias e as privadas arrancadas vão,
assim como vão as máquinas de costura
e as escarradeiras e os armários,
e as caixinhas de supresa
e os talheres e até mesmo a mesa vai
com os pratos, gurdanapos e as sopeiras
e até mesmo os convidados vão
e os donos da casa e as mucamas
e mesmo o cão de estimação da casa,
já caduco e aleijado vai,
sem que se possa, ainda uma vez,
recuperar aquela tarde na varanda
quando se ouvia ainda a alegria de seus latidos
esparramados no vento.

(Porque mesmo aquela tarde vai
e com ela vão a ambrosia e a louça
e a toalha rendada que compunha a mesa
e os murmúrios das moças reunidas
e o voejar dos leques no mormaço,
toda a ossatura oca daquela tarde
vai descomposta e torta
e seu perfume vai mesclado
ao perfume de outras tardes mais antigas.)

E vão a mãe, o pai, os filhos,
a avó, a bisavó e os ancestrais,
vão as irmãs e as primas
e os irmãos e os capatazes
vão todos, rodopiam, já não nadam,
simplesmente deixam-se levar,
sujeitam-se aos caprichos da voragem,
vão perdidos, com folhas no cabelo,
alguns nus, outros em farrapos,
mas vão acesos, de olhos abertos,
embora já mais nada enxerguem,
apenas pressentem que viajam.

E vão grinaldas, luvas, cachecóis
e vão as saias rodadas dançando
ao sabor da correnteza espessa
e vão as calças, as ceroulas
e as bombachas vão infladas
com suas guaiacas ainda transpassadas
e os macacões de brim vão encharcados,
e as contas e os colares também vão.

E vai setembro com seus desvarios
e agosto vai com seus augúrios
e as promessas de janeiro vão
e vai maio com suas claridades
seus recantos de luz entretecidos na sombra
e mesmo as manhãs de maio gloriosas vão
mesmo aquelas, mais radiantes, mais claras,
vão todas, sem distinção, rodando n´água,
desperdiçando seu brilho.

Esse rio tão caudaloso,
que rola por essa alameda
tão antiga.

Rolam corações de rocha cristalina
e corações de rocha calcária
e rolam corações inteiros,
ainda em sístole e diástole
e mesmo corações despedaçados rolam,
mas esse afundam porque fazem água
e depois encalham no barro.

E como vão ainda verdejantes os muros de hera
e as buganvílias, como vão viçosas,
e as trepadeiras e as cercas-vivas,
como vão ainda floridas, ainda perfumadas!

E os salões de festa e os pátios,
os ginásios onde florescia a vida,
e as salas de laboratório, os tubos de ensaio,
vão os vidros com cascavéis conservadas
e as pombas e as gaivotas empalhadas,
e os cadernos de desenho e os compassos,
vão os balcões e as escadarias da infância,
e até mesmo o cheiro dos recreios da infância,
e o gosto estranho das jaboticabas
e a algazarra das horas perdidas da infância,
vai tudo nesse curso, nada se salva,
nem mesmo aquela vida mais profunda
que no cerne da alma nova fermentava,
efervescia, irradiava,
e conspirava por mais vida.

E a primeira inocência
e o primeiro espasmo
e o primeiro jorro
e o primeiro estertor
vão todos,
vão transfigurados.

Vão todos confusos, enlheados,
os olhos abertos ou entrecerrados
vão descendo pela rua da colônia
os touros e as vacas de leite e os bezerros
e as patas e as galinhas e até mesmo
as galinhas d´angola vão, sarapintadas,
as capivaras vão, muito fagueiras,
e acredite – uma grande onça parda
dessas que rondavam na madrugada
nossa casa.

Vão as mãos enregeladas, costas nuas,
os flancos guarnecidos, as espáduas,
vão as expressões de susto e as gargalhadas,
a linha que divide em dois o peito
e a linha que atravessa as costas,
vão as rótulas e os calcanhares,
já separados das pernas
e o formato amendoado dos olhos
e os próprios olhos vão, opacos,
as retinas danificadas pela água.

E vai o verão e o calor das noites de verão
e a brisa que fazia tremular os plátanos,
e o sonho que na noite de verão se sonhava
vai ramificado e dividido em placas
como em fotogramas plasmado
e a felicidade que nessas noites brotava
e o giro das estrelas sobre o campo
e cheiro da resina pegajosa do lenho
misturado ao cheiro do barro e da erva macerada.

Para Rebentar.

2010-04-13T21:07:00.000-07:00

Para rebentar - moventes os membros, moventes as faces. Se de um teu silêncio horrorizado emergem vozes. Se de dentro do teu fígado. Para voltar a trotear os pagos, changueiro, para voltar a percorrer as plagas e cortejar mananciais feitos de carne e rejuntados ossos. No perímetro de um arquipélago perfaz-se a lida: a Terra é uma convulsionada. A vida organiza-se segundo um ritmo. São cláusulas de um pacto. São sentenças.

Quem, o afogueado? Cediças, as calças, nas ladeiras onde a vida desliza - quem? Quem com guinchos de flamingo, seus tentáculos, suas nádegas. Quem com tripas, unhas, pregas, coração - planejava um antepasto - um atentado contra as diretrizes. A vida é uma falácia - e dentro a latência. Falência dos teus rudimentos. Quebranto, sacramento, prece. Quem, o alardeado, o bandônio, o andarilho, o procurado. Até o fundo das valas, nas grotas, nas veredas tortas - quem?

Trançado, urdido, vincado - terneiro amarrado por dentro, seguro por dentro, aguilhoado. Nas charqueadas, tombado sobre a madrugada, em jaula, em câmara vedada. Vergado sob o peso de estacas, remanejado em currais, dependurado sobre a estrutura de ferro. Titã, escalpelado, torcido por uma máquina. Pequena glândula dentro da cabeça.

Antes, as coisas abertas - um busto, um flanco, um vaso. Antes, reabertas as coisas, atrás de ti, atrás da vida, que é perto de onde as coisas, que é perto de ti, sobre as tuas costas. Raspagem dos pêlos de um polvo. Suor que escorre de ti em direção à vida. Antes, que na dança de ilhargas, rejuntadas as postas, se falou num tempo - tempo de coisas reatadas. Mixagem dos ombros de um potro. Argamassa, coragem, partição da vida - e vesículas de onde brota a estação - a invenção das coisas. Sobre mim mesmo, teus dentes cravados, raiz das coisas retraçadas - um duto, um aqueduto, um túnel.

Sobre a Beleza.

2010-04-13T01:18:00.000-07:00

Eu vi a beleza. Digo, porque presenciei. A beleza é pequena, tem olhos negros, a voz modulada. Não diria, se fosse uma coisa qualquer. Era a beleza inteira, encarnada. Eu estava presente quando a beleza se manifestou. Sinto-me privilegiado. Era o justo momento. Não pude tocá-la, mas esquadrinhei-a com meus olhos. Era imaculada. Eu pude saber – a beleza é pequena, grave, quase acanhada em seu exaustivo labor. Revelo: era um ele. Mas podia ser um ela, podia ser um ele-ela. Mas era um ele, e tinha partes, tinha os ornamentos, tinha os braços. Que foi nos braços da beleza (nos braços dele) que eu fiz a pesquisa de campo. Eram brancos, digo, com a veias azuis transparescentes. A beleza tem carne – eu percebi – a beleza é feita em osso e carnadura. Eu não o toquei, eu nem ao menos quero tocá-lo. Eu preciso somente entender – qual a natureza daquela forma? De que profunda fossa, de que oceanos, de que eras, de que jornadas vieste, ó pequeno, ó friável estrutura de músculos, ó singelo objeto existente? Jamais saberei, e estou feliz com isso. Porque desisti da intenção de pesquisar. Decidi que a beleza é inpesquisável. Quero apenas celebrar, quero apenas o júbilo de sabê-lo vivo, a alegria de retê-lo na lembrança, quero viver porque também ele, pequeno animal, vive e respira. Estou satisfeito e seguro porque agora sei que a beleza existe. E se a beleza existe, é porque nada, absolutamente, foi em vão. De repente, o mundo faz sentido, tudo é claro, existe uma nota alta, uma alta música, um alto espírito. E ele, tão cego à força que nele labuta, tão ausente de si mesmo, dorme na cama mais ordinária da cidade. Será a beleza sempre assim, ausente, inconsciente de si mesma? Não vou mais perguntar. Eu cedo, enfim, à tua força. Eu apenas reabro em mim o espaço onde possas tu, pequeno cervo, estar aninhado. Eu capitulo e esqueço que a existência da beleza me inquieta. Pois assim, desnudo, vou a ti, sem dúvidas, os olhos puros, a face desanuviada. Vou a ti, inocente, como quem vai ao mundo.

Coração nas Mãos.

2010-04-12T22:16:00.000-07:00

Para D.

Eu tenho o teu coração em minhas mãos. Seguro com cuidado o teu coração. Ele é escorregadio. O teu coração pulsa e tenta escapar. Preciso de toda a minha atenção para mantê-lo quieto, preciso ser delicado, como quando se segura nas mãos um pequeno pássaro – qualquer movimento pode machucá-lo. Disseram que o teu coração tinha o tamanho de um pulso fechado. Mas ele é maior. Sei agora que ele é um objeto robusto. É coroado de veias, uma teia de veias azuladas o envolve. Nas minhas mãos, eu carrego o teu músculo.

Tracei meu plano com minúcia. Você dormia no quarto ao lado. Sorrateiro, sem que você ao menos percebesse, arranquei do teu peito o coração. Não foi fácil. Teu peito é rijo, precisei de uma faca pra serrar tuas costelas. No fim da cirurgia, lá estava ele, suculento como um fruto. Fui bem sucedido na tarefa, guardo agora comigo esse bizarro tesouro. Eu sou agora o único dono do teu coração. Sinto vontade de cravar-lhe os dentes, de sentir na língua o gosto do teu coração. Mas não vou fazê-lo. Agora que o tenho, estou apaziguado. Vou guardá-lo comigo. Eu o quero vivo. Entenda que eu abri teu peito porque fui tomado pela violência inocente daqueles que amam em desespero. Mentem aqueles que dizem que o amor é manso. Pois não fui eu quem te arrancou o coração. Foi a própria fúria, a própria urgência, a própria truculência do amor.

Agora o tenho nas mãos, e percebo como é belo. Róseo, rajado de estrias, o pequeno objeto de carne me fascina. Só tenho olhos para o robusto coração. Posso explorá-lo gentilmente com meus dedos e sentir os pequenos vãos, fissuras de uma tal delicadeza, posso repetidas vezes provar a doçura de suas saliências, a maciez de suas arestas. Com ternura, eu o afago. E sem poder conter a alegria, derramo sobre a sua superfície uma lágrima. O coração audaz aceita o líquido, como se o bebesse.

Eu agi com muita astúcia. Antes de executar meu feito, do qual agora me vanglorio, pesquisei em segredo cada milímetro quadrado do teu peito. Executei uma pesquisa de campo. Soube então que o teu peito é vasto como um prado. No outro dia, enquanto conversávamos, você repentinamente tirou a camiseta. Soube então que o teu peito nu é como uma planície. Há vastidão de estepes, certa desolação de savana. Ali o caminhante se perde entre charcos, formações rochosas, tufos de matéria capilar, vertentes. Mais tarde, quando deitaste em minha cama, pude avançar na pesquisa. Por baixo da tua camiseta, meus dedos certificaram-se de que o teu peito é quente e fibroso. A estrutura é sólida. A armação é bem montada. Apalpei a curvatura das tuas costelas e constatei que o teu peito é uma armadura rude, modelada com grande engenho. Exausto de admirar o perfeito coração, deixei-o sobre a mesa e caí em sono profundo. Dormi durante muitas horas.

Acordei numa manhã de domingo, depois de uma festa tóxica, num apartamento estranho. Fui direto ao coração. Ele havia desaparecido. Não deixara vestígio algum. Desesperado, procurei em cada fresta por alguma pista. Então eu soube: ele havia escapulido. Era mais esperto do que eu imaginara. Sem saber o que fazer, fui até a sacada e acendi um cigarro com a mão trêmula. Esperei por ti, aflito. Durou milênios, aquele cigarro. Imaginei que talvez você, sentindo que eu o esperava, viesse até a sacada e me abraçasse por trás, dizendo: “esse coração é teu”. Mas não vieste. Veio um outro, uma sombra, um estranho, um vulto. Quando passei, a tua porta já estava cerrada. Dilacerado, me retirei dali. Sem teu coração, minhas mãos tateavam o ar da manhã, em vão. No caminho de casa, atravessei a feira de domingo como um fantasma atravessa a escuridão. Eu agonizava, pois perdera o objeto mais precioso do mundo. Reconheci enfim que eu fora incapaz de manter entre minhas mãos o coração. Algo muito valioso assusta, é difícil lidar como a alegria quando ela é grande demais. É impossível conter em minhas mãos o teu inquieto coração.

* imagem de Andy Warhol.

Querências.

2010-03-25T01:09:00.000-07:00

São querências. São campos onde se deita, extensões de terra onde se rola e onde se pesquisa a vida. São plagas onde se pode caminhar. Eu vi a tua imagem irisada sobre uma planície. Eu vi meus dias na querência iluminados pela mesma luz. São chapadões onde se permite a festa, autarquias onde se festeja o passamento das coisas. É um batimento pressentido, sob a superfície da terra, um esgar de rochas, de ruínas. São planaltos salpicados de crateras, são grotões esculpidos na pedra, são cavernas onde se fabrica um elixir.

As querências por onde caminhar, contigo, por onde fabricar os usos novos, por onde gotejar em ti um sumo esbranquiçado – a vida que nessas querências aflora, o vento nas folhas de uma porta, são varandas. São urnas. São estrias na pele das placas, carreiros por onde os andarilhos, trilhas de uma arcaica rota, são passagens. A querência para onde encaminho os passos, beleza dessas válvulas congestionadas com sangue, a escuridão dessas trevas, poeira desses pergaminhos.

Chagas, queimadas, fundura dessa terra sem palmeiras, planura dessa várzea – querência esquadrinhada nos mapas, saudade dessa terra. Onde os teus sabiás, onde os teus céus? Querência de águas, tuas fontes são as férteis, sãos vastos teus mananciais. No reabrir dos pagos, no refletir das sangas, das aguadas, querência de valas, pedras soltas, tropeções. Minha terra tem pedreiras duras, terra de nós que não desato, abismos que não cruzo, vossorocas.

Campeia uma querência extraviada, campeia, por detrás dos matagais, um relógio de águas, um núcleo de calor, um pomo. São hastes por onde uma seiva transita, cápsulas onde se armazena a vida. São estepes escavadas sobre o chão, revoada de um pássaro, percursos. As folhas são caducas, a relva é um espaço que se abre, macegas onde conheci teu corpo-novo, remansos onde saciei a fome. A tua querência – remoinho, viragem dessas horas, um giro que descortina a paisagem.

Nas taperas, nas ramadas, querências onde se aglutina um líquido, nos galpões onde se deita – fabricação de um ritmo, um assovio soprado, um uivo, um guincho, nos catres onde se acomoda o corpo. Querência habitada por aves de caça, os bicos recurvos, as garras, as asas aladas. E fricções, clivagens, querência de onde emerge um susto, de repente, por detrás das moitas, coração ao pulos, contração dos flancos, estertores. Teus úberes, teus turnos de agonia, mortalhas sobre ti: querência.

Sempre um corpo nas beiradas do mato, sempre um flanco – que irrigado em caçadas, rejuntado, torto, o movimento das nádegas. Com névoa sobre a querência, peitoral de um lado, um escudo, sempre um rosto. Nos rumos, sempre um ligamento, sempre um lugar de cavalos que larga na folhagem seu cansaço, sempre um sestro – um gingado, nas querências do resto. Teu aprumo, teu gesto – são os pagos que te cobrem, são as valas que te escondem, é o barro que te amassa, é o barro.

Querência, estrada de cristais, calçamento de brilhos, cortejo de luzes, contínuo retombar de vertentes. Querência, capoeira de raios, morada de luzes, ruído das toras consumidas pelo fogo. Fumaça das postas. Querência são costados, vazantes, ipueiras. Semente das ervas que te cobrem, são os peixes nas tuas locas, é o barro fecundo de ovas, são os poços, os arroios, são as trombas d´água. O corpo, confeito de latência, estirado sobre as tuas saliências, querência, os vales onde o pensamento, liberto de peias, viaja.

Nas ilhargas – querências das chagas, formação. Escuta um chamado por detrás da malha, rompe tu mesmo o tecido de hastes. Cavalga nas escápulas, sumiço dos teus ornamentos, cavalga na válvula. De chuva na querência, quando vem o vento, resumo dessas horas, de vento na querência quando vem o tempo, cavalga. Nos costados, acha a ti mesmo soerguido, busca, a ti mesmo estatelado, querência de cacos, fuça nessa porcaria, enfia o teu tendão, maneja essa tropa enquanto é hora.

Estado de facínoras. Quebranto no chão, querência dessas horas travejadas, querência desse chão que assenta e foge, esse ar que alimenta e escapa – donde pressenti o cheiro dos teus ombros – um potro, um poço, uma porção do teu corpo assim exposta. Poesia de querências revogadas, monumento, prece, transfiguração.

Opus Magnum.

2010-03-22T18:17:00.000-07:00

Uma Estação no Inferno.

2010-03-20T04:59:00.001-07:00

A vida é um riste.
Estamos suspensos.
Sou a frincha entre o estar e não-estar;
e no entanto estou: sou um corpo cheio de sangue,
porém calado.

Arrisca-se, no eclipse,
quando partilho de mim mesmo o cerne.
Estou atento, porém triste.
Vivo, porém ferido.
Mas me levanto, quando a noite cai,
e tento respirar.

Ninguém me sabe.
Trago a dor para a qual não existe o elixir.
Mas sorrio quando me sorriem.
E tento parecer contente.
Só me captam os que estão próximos.

E não sei caminhar,
e não sei partilhar as minhas alegrias,
e não sei viver a não ser quando tudo silencia:
quando a vida resiste, apesar de exaurida,
numa oculta, tóxica lida.

E mesmo a ti, amigo, não sei pôr em verbo
a angústia que me rói inteiro.
E mesmo a ti, irmão, não sei nomear o verme
que por dentro me carcome.

Sei que sou excesso – e dor.
Pois toda a minha alegria é tentativa de alegria.
E todo o meu alívio, esperança de alívio.
Mas vivo – e a vida em mim resiste,
como uma chama resiste frente ao vento.

E ressuscito das jornadas alquebrado,
e me recomponho em partes separadas,
e nunca estou inteiro – a não ser na Música,
(sem a qual a vida me seria um erro).

O trem no qual viajo tem uma estação no inferno.
Queres vir comigo?

Canção das Coisas da Terra.

2010-03-14T05:05:00.000-07:00

repara que a ossatura das coisas nunca se deixa investigar e mesmo as tuas investidas são quimeras frente à inflexível urdidura das coisas, a cerzidura do mundo, o entrelaçado das horas – repara que dentro das rochas, repara que nas bordas úmidas do mundo escorregas tu e escorrego eu em tuas armadilhas – o mundo cresce e suga de nós a alegria, o mundo injeta em nós mais alegria para que continuemos em incessante exercício.

repara que no entretecer das horas, repara que no prosseguir do tempo tu te perdes e eu me perco em ti, emaranhado. repara nas folhagens, repara no líquido branco que o meu corpo expele, repara na pele que recobre a carne, nas veias embutidas nela, repara na teia de nervos que atravessa a carne de uma ponta a outra – repara que a nervura das coisas nunca se deixa entrever por meus olhos, por teus olhos que eu quase nunca entrevejo: os sóis de inverno, os pés de um alecrim plantados, os lapsos entre um e outro instante – repara que o teu corpo cresce, repara na vida que emana do teu corpo e repara que o teu corpo bebe da mesma fonte da qual bebe o meu corpo.

repara que a armadura do mundo, repara que a estrutura do mundo nunca se deixa alcançar senão por oculta alquimia adivinhatória – repara ainda nas pedras de opala, nas rajadas de vento, nas distâncias – repara que a distância que de ti me separa é mesquinha e ilusória – que a vida aproxima as partes apartadas, que o mundo propaga um clamor de batalha, que as válvulas do mundo trabalham – os gêiseres, a lava dos vulcões que a terra espirra, os cataclismas – repara na beleza dos cataclismas da terra, na beleza trágica dos maremotos, repara quão diminutos somos nós frente ao colapso dos ligamentos da terra, quão caricata é a minha cara e quão caricata a tua cara quando estampada na primeira página.

repara nas balas, repara nos projéteis, repara nas cápsulas, repara nas ogivas de titânio e bromo, repara em todos os elementos que compõem a terra e repara no modo como todos eles se combinam na fazedura das coisas – repara nos estames de hibisco, repara nas sépalas, repara no caule erétil que sustenta a floração das coisas, repara ainda nas inflorescências – nas formidáveis inflorescências da terra que são as grandes formações rochosas, os aparados da serra, repara como são portentosos os monumentos erguidos sobre a capa fina da terra, repara como são garbosos, como são vastos os prados, como são vastos os pampas entrecortados de coxilhas, neles se pode divisar um horizonte aberto, neles se pode pressentir a linha de curvatura da terra.

repara no imperceptível movimento da terra, repara na seqüência inabalável dos dias e das madrugadas, os dias e as madrugadas e novamente os dias e as madrugadas, repara que à vida sobrevém a morte e repara que ninguém tem primazia nesse ciclo – e que até tu com tuas maravilhas, até tu com tuas algazarras, até tu - há de liquidar-se dentro das cavidades da terra para todo o sempre.

Um Mundo Transformado.

2010-03-12T02:35:00.000-08:00

Eu faço parte daquilo que desconheço.

(Antes de começar esse poema, eu preciso de três perdões. O primeiro, por ter que escrever em versos tão repletos do pronome “eu”. Sei que pode soar pedante, exibicionista ou egocêntrico mas, em algum momento, uma pessoa sente que deve falar de si mesma, sem pejos. Um segundo perdão quiçá me será dado, por parte daqueles que prezam a busca da verdade, por ser contraditório no que escrevo. Mas não é o humano algo de fundamentalmente contraditório? Não será o humano algo que se chama, antes de tudo, “contradição”? Discordem de mim, e eu gostaria que discordassem. Preciso de adversários. Quer ser meu adversário fraterno? Se eu tiver sorte, um terceiro perdão me derá dado pela excessiva quantidade de palavras aqui registradas. Sei que isso tem um nome nada honroso - “verborragia”. Mas não sei fazer haicais e a concisão não é o meu forte – eu amo os fluxos. Portanto, perdoem, sejam complacentes, sejam mansos).

Eu caminho em direção ao que não se pode conhecer.
Meu cérebro trabalha num ritmo alucinatório.
Eu sou doce, dócil e auto-destrutivo.
Eu sou triste, angustiado e sozinho.
Eu uso meu corpo para experiências que são dilacerantes.
Eu me contento com pouco.
Eu nunca estou satisfeito.
Eu me excedo, mas busco a retidão e o comedimento.
Eu sou silêncio, mas todos os ruídos estão em mim.
Eu sou a incomunicabilidade.
Eu sou a dor de não conseguir chegar a ti.
Eu sou a dor de uma perda irreparável.
Eu sou a dor e não tenho esperança de alívio.
Eu trago dentro de mim a possibilidade do alívio.
Eu tenho a inquietude e pratico todos os dias um desastre.
Eu sou completamente sincero.
Eu sou uma farsa.
Eu faço parte daquilo que nunca chegarei a conhecer.

Eu acredito no emudecimento do corpo.
Eu acredito na supressão das vontades do corpo.
Eu sou um corpo sanguíneo, sou um corpo violento.
Eu sou uma coisa que clama, clama, clama.
Eu sou uma necessidade.
Eu sou uma coisa dotada de alma e pulso.
Eu sou uma coisa que pulsa.
Eu acredito na Poesia.

(A coisa que eu mais amo no mundo tem um nome bem preciso, um território bem circunscrito. Chama-se: Música).

Eu acredito na Alma.
Eu acredito na Alegria.
Eu sou a Vida e vim para trazer a Vida.
Eu sou a Dor e vim para enfrentar a Dor.
Eu sou o Horror.
Eu sou acidentado.
Eu gosto das planícies áridas.
Eu gosto do estado do Rio Grande do Sul.
Eu amo, com meu coração confuso, o estado do Rio Grande do Sul.
Eu gosto de caminhos.
Eu gosto que o meu corpo reclame.
Eu gosto que o meu corpo revele ser parte de um todo que nunca chegarei a abarcar, eu gosto de sentir que o meu corpo é uma coisa-viva.
Eu gosto de Schopenhauer.
Eu, como Schopenhauer, não acredito no amor.
Mas eu sou puro amor, puro amor desinteressado, sou aquele que transborda de amor pútrido, sou aquele que resfolega em busca de ti, aquele que ofega em direção a ti, sou aquele que jamais desiste, aquele que jamais diz não, aquele que diz Sim, aquele que deseja o Sim com todas as minadas forças.

E conheço o amor.
Eu amo alguém.
Com todas as minhas forças,
amo alguém com desespero,
com fúria,
amo violentamente e para sempre.

Eu amo com tal devoção.

Eu sou fútil.
Eu sou rasteiro.
Eu sou feio e não tenho condições de alcançar a tua Glória.
Mas eu sou glorioso, sou brilhante, guardo em mim batalhões de Vontade, eu sou luminescente e ofusco tudo ao meu redor.

Eu uso palavras excessivas e não tenho a coragem de dizer a verdade.
Eu sei que a verdade é rude.
Eu escondo a verdade atrás de ornamentos e circunvoluções.

Eu sou tão pequeno e tenho tanto medo.
Eu sofro sozinho dentro do meu quarto.
Eu guardo em mim uma força capaz de derrubar os alicerces.
Mas eu sou o medo e vivo dentro de uma cápsula de medo.
Eu prefiro a mediocridade da dor ao invés da alegria difícil.
Eu acho que alegria é insuportável.
Eu acho que a felicidade é insuportável.
Eu fujo de ti a toda hora, eu corro da tua sombra, eu te busco em cada esquina, eu te busco em espeluncas, eu corro de ti, eu te busco em casas de concubinato, eu te busco nas euforia das coisas espalhadas pelo mundo.

Eu sou fraco e vulnerável.
Eu acredito numa força alheia que nos alimenta.
Eu acredito numa força-mestra.
Eu gosto de florestas, eu gosto de pântanos, eu gosto de raízes.
Eu não sou confiável.
Eu sou indeciso.
Eu sou inconstante.
Eu sou contraditório.
Eu fraquejo na hora de dizer as coisas importantes.
Eu não sei quais as coisas que são importantes.
Eu me confundo, eu esbarro, eu derrubo bandejas, estilhaço janelas, eu perturbo o sono daqueles que repousam, eu bebo demais, eu fumo demais, eu cuspo nas pessoas sem querer, eu faço barulho demais, eu estou sempre onde não deveria estar.
Ontem mesmo, eu fui ao supermercado e derrubei no azulejo branco um vidro de catchup da marca Heinz.

Eu sou inoportuno.
Eu sou indesejável.
Eu desejo, e eu desejo com tanta força, eu desejo com tanto desespero.
Eu erro, e erro feio.
Eu sou uma sede.
Não sou digno de entrar em Tua morada.
Mas dizei uma palavra e serei salvo.

Eu sou falho e provisório.
Eu sou feito de uma matéria perecível.
Eu tenho água salgada dentro dos meus globos oculares.
Eu tenho uma substância branca dentro do meu saco.

Mas tenho um infinito amor pelas coisas que transitam pela Terra, eu tenho amor pelas substâncias, pelos cães, pelos girassóis, amor pelos montes, pelos vales, eu amo o fogo que consome as achas, eu amo os troncos, as clareiras, eu amo as tardes ociosas, os insetos que pacientemente fabricam a tarde, eu amo a tarde e o conteúdo inolvidável da tarde, eu amo os jorros, as infinidades, eu amo as noites, a lua nova que revela um céu, eu amo a água e as enxurradas de água e os aluviões, amo as cachoeiras incansáveis que nunca param de nascer e de jorrar, eu amo o largo e o profundo dos rios, eu amo o ritmo monótono da água dos rios, o leito encoberto dos rios, eu amo de um amor desesperado o verde-azulado dessas águas, o trabalho contínuo dessas águas.

Eu amo as águas mas não sei mergulhar.
Eu preciso aprender a mergulhar.
Eu preciso me deparar com o cerne, a viva euforia de um cerne.
Eu não sei compartilhar.
Eu não sei dividir.
Eu preciso tanto de ti – sejas quem for- para que contigo eu possa repartir essa alegria insustentável, para que saciados repousemos, exaustos da exasperante tarefa de gastar essa alegria, para que untados deitemos, exauridos, calejados pela lida rude de esgotar essa alegria que machuca.

***

Eu sou um silêncio.
Eu sou um silêncio doloroso.
Eu sou tão inábil.
Eu sou tão canhestro.
Eu sou um fingimento.
Eu sou um aglomerado de átomos.
Eu estou vivo, mas estou sepultado.
Eu me movimento, mas num espaço exíguo.
Eu respiro, mas dentro de uma câmara.
Eu escrevo, escrevo, escrevo – como um tolo.
Eu escrevo como aquele que escreve apenas para se salvar.
Eu estou perdido.
Eu perdi meu Norte.
Eu perdi teu rastro, as tuas pegadas no barro.

***

Eu vivo no vácuo.
Eu estou despregado das coisas.
Eu não sei o que quer dizer a palavra "realidade".
Eu estou fora de tudo.
Eu não pertenço ao mundo.
Mas eu carrego dentro de mim um mundo transformado.

Édipo e a Culinária.

2010-03-10T21:34:00.000-08:00

- Me diga, o que você fez hoje?

- Doutor, hoje fui ao mercado comprar carne moída para refogar com cebola e bastante pimenta calabresa. Não sei por quê, mas subitamente a idéia de carne moída refogada com cebola e pimenta (não qualquer pimenta, mas a calabresa) me pareceu a coisa mais desejável do mundo. Tudo acompanhado de arroz branco, banana nanica cortada em rodelas e algumas folhas de alface crespa com azeite. Ah, que refeição digna de um príncipe! Pois assim fui ao mercado, com a simplicidade de quem deseja e, sem pestanejar, estende a mão e...

-Veja bem, você fala de algo muito importante. Isso nos dá notícia de algo. Se pensarmos na sua ida ao supermercado a posteriori, pode ser que a idéia de refogar carne moída com pimenta calabresa já estivesse sendo gerada há dias no seu inconsciente. Quem sabe a sua espontaneidade não passe de uma ilusão?

-Mas, doutor...

- Me diga o que lhe vêm à mente quando pensa em carne moída.

-Bem, deixe-me ver. Uma vez, quando pequeno, minha avó refogava carne moída, eu toquei na panela, sofri uma queimadura na mão e ainda levei uma bronca, e depois...

-Veja só, que interessante. Aí temos algo que pode ser pesquisado. Você fala de coisas importantes. A sua experiência com a panela e a queimadura que dela resultou sugerem que uma pulsão erótica recalcada gera dor. Édipo. Sua avó é sua mãe. A panela é o símile da vagina. Sua mãe é a panela. Você vai em direção a ela, você a deseja. Mas o acesso a ela é negado. A queimadura na mão é a lembrança da proibição do incesto. Édipo.

-Mas será que...

- Perceba ainda que, para o seu inconsciente, cachos de banana nanica são lidos – não há sombra de dúvida - como símbolos fálicos. Aí temos notícia de algo. O ato de comer banana corresponde à usurpação do poder paterno representado pela figura do falo. No caso da pimenta calabresa, é provável que o ardor provocado por ela evoque em você a excitação das primeiras experiências sexuais na infância cujas lembranças foram recalcadas pelo seu superego.

- Isso quer dizer que a minha ida ao mercado...

- A sua ida ao mercado é a restituição cifrada do seu período pós-edipiano mal processado. Só não me ocorre nada quanto à alface crespa. Você mencionou alface crespa com azeite, não?

-Sim, sim...

- Bem, alface crespa não quer dizer nada. É apenas alface. (...) Se bem que, por outro lado, veja só, aí temos algo. Algo que nos dá uma notícia. O ato de mastigar folhas talvez simbolize um retorno a uma experiência xamânica, vital, a um contato com a terra que tem ressonâncias uterinas. Comer alface é sinal do seu desejo de voltar ao útero, compreende? Mas o retorno ao útero é proibido pela imagem da panela/vagina processada como tabu após a experiência traumática. Além disso, temos as bananas fazendo o papel do falo... deixe-me ver... a pimenta como símile da sexualidade infantil... algo ainda está faltando. Você se lembra se a sua avó usou louro na receita?

- Mas doutor, como vou saber...

- Não importa, ela provavelmente usou louro. Avós usam louro na comida.

- E o que isso tem a ver com...

- Tudo a ver, meu caro, tudo a ver. Veja só, na Grécia Antiga, as coroas confeccionadas com ramos de louro eram o símbolo da vitória para os atletas e heróis nacionais. Esse costume também foi herdado em Roma na época dos Césares. Por isso o termo laureado deriva justamente do gênero Laurus. Essas informações estão guardadas no seu inconsciente. O aroma de louro na cozinha da sua avó representa – advinhe quem? – o seu pai. Na disputa pela sua mãe, o seu pai foi o laureado. A vitória é dele, o que lhe causa asco e revolta. Esses sentimentos intensos recalcados retornam sob a forma de angústia, o que explica as suas tonturas e frequentes crises de pânico.

- Doutor, realmente, eu não acho que...

- Encerramos por hoje, sim? Espero você na próxima semana.

O Dia da Salamandra.

2010-03-10T19:19:00.000-08:00

De onde aparece a salamandra, aparece também Dona Edite, revestida em seu traje radioativo especial. Dona Judite, sua amiga, é uma avestruz que se alimenta de hormônios. Com as mãos dadas e costuradas, Judite e Edite seguem, aos trancos, rumo ao Estreito de Bósforo. Judite tem pés de pato. Edite não usa sapatos. Ambas gostam de um bom grelhado, abrem zíperes com destreza e sabem compor serenatas de amor. O marido de Dona Judite chama-se Cláudio e é um ferro de passar roupa. Cláudio tem passado os últimos dias com enxaqueca. Edite aconselha cuidados. Amiga de todos é Dona Estratosfera, cujo apelido é Simônides. Hiper-aberta a novos desafios, Simônides pratica surf aéreo e visita casas de swing. Boas expectativas para dona Estratsofera, que um dia desses convenceu Judite a ir a uma dessas casas. Num dos quartos estavam cinco mulheres, quatro homens, uma antiga imagem de São Mateus, padroeiro dos pedregulhos e um pênis de borracha. Na mesma hora em que viu a foto do pedregulho, Judite teve uma ereção. Humberto também é amigo dessa turma. Ele é uma janela veneziana, se bem que sua armação tenha sido toda forjada em Três Corações. Horácio é um tubo por onde Dona Edite avista a arrebentação do mar. Por trás do azul mais azul vive Décio, um cavalo-marinho com quem Edite e Judite discutem, fumam e bebem café nas tardes de novembro. Judite gosta de coador de papel. Edite prefere coador de pano. Assim, cada qual faz seu café. Estratosfera chega para dar um oi. Traz a cabeça perfurada de balas. Um pouco do cérebro dela pinga no café mas Judite diz – não faz mal, assim é mais gostoso! Para completar só falta mencionar aqui o ajudante de Décio. Chama-se Bartolomeu. Profissão: escafandrista. Vive sem camisa pela casa e coçando o saco, lançando para Judite olhares de lascívia e para Edite olhares de desprezo. Na sala da casa, a samambaia é chamada de Sileno. Agora faz silêncio. Simônides cochila no divã. Uma brisa tão leve chega a soprar, sem ruído. É hora de ver televisão.

A Força do Sábado.

2010-03-10T19:11:00.000-08:00

"Quero cada vez mais aprender a ver como belo aquilo que é necessário nas coisas: - assim me tornarei um daqueles que fazem belas as coisas. Amor fati: seja este, doravante, o meu amor! (...) E tudo somado e em suma: quero ser, algum dia, apenas alguém que diz Sim!"

Nietzsche*

Hoje é um sábado tão forte que todas as coisas estão vibrando numa freqüência mais alta. Tão forte e luminoso é o sábado, pois há uma luz incandescente que fecunda o dia. Tão forte e majestoso esse sábado em seu derramar-se contínuo. É eternamente novo e forte e belo esse sábado, porque pousa agora sobre o mundo sua asa luminosa, porque é voraz e porque algo em mim que esteve encerrado quer agora transbordar e nascer. Hoje é um sábado tão forte que os espíritos que me rondam resolveram dançar no jardim. E são risonhos em sua glória esses espíritos do sábado e são infantis e graciosos quando dançam e são generosos quando me apontam o sábado, com o dedo brincalhão: “- Olha, vive o sábado, este sol que sobre o teu sábado brilha, aproveita-o, bebe a luz do sol desse sábado e preenche teu coração com a vida mais pura que do teu sábado jorra em borbotões!” Hoje é um sábado tão forte que nenhuma palavra pode conter sua desmesura, é um sábado tão vívido que nenhuma teia de discurso pode circunscrevê-lo, não há nada que possa infligir a esse sábado o menor reparo, não há nada que possa corrigi-lo, nada que possa restringir a amplitude desse sábado. O sábado não aceita esquemas. Porque ele é tão forte e tão belo e poderoso em seu vir-a-ser que não há nada que nele queira ser corrigido, nada nele a ser justificado, não há nada nesse sábado que queira ser alterado, não há nenhuma força capaz de tornar opaco seu brilho, nenhuma jaula capaz de conter sua alegria furiosa, nenhum fechar de olhos, nenhum cerrar de cortinas, nenhum tampão ou alçapão capaz de ocultar ou renegar o júbilo que nele e através dele se sustenta. Com uma gratidão tamanha que me invade o peito, de poder participar da festa forte desse sábado, ter pulmões pra receber uma lufada de vento, ter olhos sensíveis à luz e ter ouvidos para ouvir a música – que é com badulaques e arabescos e cheiro de grama recém-cortada que o sábado abre comportas, mais a saliva grossa de um cão sobre o piso da varanda, mais as mandalas de vidro que giram e mais a luz que atravessa as janelas da casa e as mandalas, são essas e todas as outras coisas que compõem o sábado e é com elas que eu danço e envio em direção ao sábado – em todas as direções - um hino de louvor.

Referência da epígrafe: NIETZSCHE, Friedrich. A Gaia Ciência. São Paulo: Companhia das Letras, 2001. Aforismo 276, p. 187.

O Canto em Exercício.

2010-01-31T19:11:00.000-08:00

Vias, canais, montes de terra, namorados, costa do marfim, seixos ao redor da Terra, viagens, trilhas por onde se caminha, jaulas, circo de elefantes e serpentes, língua das coisas, mundo, bagagem que as coisas trazem, infinita bruxaria do verão que sobe e desponta com seu sol.

A necessidade de um hino em direção às coisas que compõem o mundo tão diverso. Como abarcar num só hino todas as ofegantes coisas? Sinalizar o mundo, cifrar com palavras as coisas do mundo já cifrado – recifrar. Provar o pão e dele extrair uma palavra. Expôr-se ao sol e dele fabricar um ritmo.

Solares, as coisas revoam, mas revoam indiferentes, na alegria do que revoa sem saber qual a lufada que iniciou seu revôo, revoada. Ou o deixar-se estar das coisas, seu ficar-ali, a bizarra estaticidade das pedras, o amontoar-se dos grãos, o acumular-se da impaciência nos corpos, o correr de um líquido abundante – ou mesmo o silêncio.

Tarântulas guiam um corpo, funeral de aranhas, trouxa de trapos, destino. Quem põe dentro do corpo essa música? Indaga, que ao redor de ti tudo é pergunta. Duvida, que sobre ti as coisas se chocam e nada indica que se choquem com cuidado, mas se chocam rudes, duras, sem delicadeza. E tu mesmo te chocas, sem saber, com as coisas do mundo.

Tu, que com tuas garras me adivinhaste antes que eu de ti recebesse uma notícia. Tu, teus tendões, teu vasos, o líquido dos teus olhos, teus artelhos. Na orquestra, as coisas renunciam a permanecerem coisas, mas ascendem, brincam, aparecem sob renovada luz. Eu ouço com cuidado a tua música.

Moinho, cisne, aparência do mundo, milharais, trigais do mundo que sucedem as folhagens inumeráveis do mundo. Aparição de um rastro sobre as enseadas, cortinas que ocultam teu corpo, música ferrenha. Estou ali, onde estás. Os incêndios são muitos no país. Gostaria que viesses, manso, na tarde com sombreros.

Já que estamos sós, permaneçamos, como quietos animais no campo permanecem. Já que estamos cegos, avancemos, permaneçamos mudos, tal como cavalos no campo permanecem mudos quando amanhece. Nada aqui nos acalenta. Acalentemos, pois, um ao outro.

O hino está fragmentado. As coisas do mundo são as mais diversas. Antes condensa o teu mundo, depois canta. Pois o canto, quando o mundo é vário, é um canto vário, sem intérprete. Como construir um mundo? O canto obscuro é um exercício, o mundo mesmo parece então um exercício, um ensaio. Quando é que o mundo começa? Disciplina o canto, para que ele crie os músculos. Pois o mundo não se deixa abarcar por canto frouxo, ele exige vigor. Buca o ritmo propulsivo, viril. Pois no canto viril o mundo abre as variadas comportas, desce, aceita, permanece.

A Vida em Janeiro.

2010-01-26T21:22:00.000-08:00

A vida transcorre: pois já é janeiro. É no mês de janeiro que o mundo abre as tramas, que os rios desembocam em outros rios mais largos, que os frutos aparecem maduros e sumarentos nos galhos. Janeiro é o mês perfeito para existir. Já que as nuvens passeiam como lentas caravanas no céu da cidade. E o calor faz com que as pessoas suem e sorriam, extasiadas de tanto calor vivo. É quase impossível, durante a tarde, caminhar pela cidade sem ser atingido pela impertinência que a vida adquire em janeiro. O universo é violento. Os corpos são objetos maleáveis, os corpos humanos são objetos moventes, que se quebram com facilidade, a natureza é alegremente indiferente ao drama humano. Pois todos os telejornais noticiam o grande terremoto no Haiti. E é janeiro, faz calor, o que torna tudo ainda mais grave e perigoso. O sangue derramado no Haiti tinge janeiro de vermelho-escuro. E a vida desabrocha, senhora, no meio dos trabalhos da morte – é assim que janeiro exige. As flores exalam a obscenidade de um perfume. Os animais estão acesos, mariposas entram pela janela do quarto e se debatem pelos cantos do apartamento. Não há nada que se possa fazer para salvá-las. Pois há qualquer coisa em janeiro que é de uma crueldade suave. Tudo é delicado e inexorável. Janeiro é insuportável. As coisa derretem ao serem tocadas. Outras coisas acordam, eretas, em janeiro, quando as tocamos. A multidão de corpos na rua ou dentro das casas, transpirando em cômodos mal arejados, desprendendo seus odores, suando nas axilas e no sexo, toda essa grande massa viva turbilhonando nas avenidas, faminta por mais vida, tudo isso é grande demais e assusta. Como é que janeiro comporta essa carnificina? Pois no Haiti, quando pesadas lajes de concreto desabaram, foi a vez de corpos tão frágeis entrarem na chacina, desfigurados, entraram com espanto no cerne mesmo daquilo que janeiro é e espalha: força, desmembramento, cordão de coisas, vertigem.

E a vida, portanto, como pequeno fio entre as escarpas de janeiro pendendo, ou esticada entre tendões dos pés, ardendo entre as flores, parceira das favas, os pomos jungidos – janeiro impera. E quando as talas suspensas rebentarem – se em janeiro morrermos – o mar turbilhonado dança, a forma dos seixos se arredonda, as fatias do corpo recrudescem e toda a complicada maquinaria da vida respira. É alto o posto que em janeiro ocupamos, como corpos, como recipientes, como estruturas sobre o chão erguidas – é alta tarefa a de em janeiro sugar a brisa, em janeiro mover-se em galpões incendiados, deslizamentos de terra. Ou respirar em janeiro o cheiro que a urina degradada nos banheiros exala. Ou escorregar por alçapões, em janeiro, em direção às noites de suor viscoso, às horas longas da insônia, aos portos abarrotados de carne entrevistos em sonho. Como janeiro acende os campos, em sonho navegar os campos. Como janeiro ejeta de seu núcleo quente as esguichadas, chafurdar na massa pegajosa e percorrer as teias que janeiro tece. As folhagens, quando de janeiro as favas, os pomos, a impaciência dos frutos. Agonia, janeiro repete uma prece – desertos, vagalhões, passagem.

Madrinha dos Flancos.

2009-12-14T18:52:00.000-08:00

Espera que um rasgo abra a carnadura da noite? Mas a noite é vestimenta. E está pousada. Espera que a adaga recupere da noite aquilo que restou remoto? Mas a noite é paciência e fúria. E se do mesmo caldo o exaspero e a prece comungam, é porque da noite comungamos nós, atados. E não se espera da noite a complacência das tardes; nem tampouco se exige da noite a placidez das manhãs. Pois é com sestro taciturno que ela nos transporta, madrinha dos flancos, é no labor opaco de seus negaceios que ela nos afunda e rege. Dela saímos macerados, tortos – como a chapa sai da forja ainda torta. Dela somos fruto e hospedeiros. Pois da opulência de seu porte e da audácia de seus mandamentos partilhamos. E estacamos, calados, quando ela abre seu arsenal de despojos. E nela nos fiamos, madrasta. E sobre seus andaimes caminhamos. E nos rejubilamos.

Os Impérios.

2009-12-04T04:09:00.000-08:00

Impérios. Deixe-me dizer, porque eu guardo em mim uma palavra. Ontem, quando as coisas. Hoje, quando as ruínas do teu corpo. Impérios de ontem. Teu corpo é um objeto inacessível. Tua cabeça é um jarro. Teus ombros são andaimes. Eu estou prestes. Imagino teu corpo na espuma. Império, és tu, de onde a vida, de onde prodigiosa fauna, de onde o cerne de todas as coisas provêm. Estás aqui? És como um augúrio. Sou teu rastro, sou o barro por onde os teus passos. Teu dorso é o campo por onde meço os movimentos do mundo. Aonde paras, lá estou, atento, como um cervo. Tenho carne e sangue quentes. Estou a três passos de ti. Mas és fundura e longitude. Eu sou amplidão, pastagem. Espero a tua vinda e o teu anúncio. Enquanto não vens, escrevo ideogramas na rocha. Nos impérios, onde habitaste, abunda o vinho e o mel. No teu corpo, labuto eu, imaginário, como um escriba. Estás aqui? Já sei de ti. És alto, infinito e forte. Vou a ti, como vão as formiguinhas. Sou teu manto e complemento. Já não vivo: espero a tua transfiguração, o céu, das cores frisadas, teu manto branco, teus olhos. Os impérios. De onde vieste, tais impérios, são os teus? Avança, a poesia deve estar mais viva, avança, amor, pois onde estás, lá estou eu, teu servo. Deixe-me dizer, porque guardo em mim vagalhões de lava. Aonde foste, teu peito é um vaso, teus olhos são dardos, teus dedos, teus artelhos. Estou em ti como a planta permanece enraizada na terra. Sou daqueles que fundaste, com teu nome. Eu mesmo, aqui paro, sou um nome vivo, à tua espera. Vens? Estás solto, e o vento. Estás atento - sobre o mundo. Eu permaneço aqui, aferrado ao corpo, movente, amargo, fugidio.

***

Impérios, sei de ti. Deixe-me dizer, que tenho em mim os ares, as tormentas. Não descanso. Sei que estás aí, sei que és quieto, sei que és escuro. Eu sou escuro, nos impérios, avanço sem teus rumos, avanço sem teu perfume, sem teus braços. E ponho em movimento os instrumentos que me deste, arrumo teu céu, subo aos teus montes, contemplo teus entardeceres. Mas nunca vens. Aonde foste? Aos impérios. Sou um pequeno ser escurecido e busco a tua luz. Nos impérios, a tua força, o músculo, as luzes, tudo age.

Uma Vida de Orquídeas.

2009-12-02T18:33:00.000-08:00

1. É com tanta cautela que arrisco-me a pronunciar seu nome. Com a a delicadeza de quem não quer se deixar enganar pela aparência. Um dirá: “é uma planta bonita”. O outro: “não é parasita, é epífita”. O que de nada adiantará. Nada ficará esclarecido. O que é necessário para aproximar-se de uma vida de orquídea? Como é possível pronuncair juízos sobre a orquídea, sem ao menos, por um instante, haver cogitado sobre os muitos e obscuros fatores que, conjugados, resultaram na existência da planta?

2. Quero deixar claro que as flores são meramente os órgãos sexuais. Nada do que digamos poderá reverter o fato. Quero também alertar que fotografei as flores não por serem belas ou raras, como querem alguns, mas porque me senti impelido pela intuição de que seria possível constatar, nas fotografias, não a beleza que se espera das naturezas-mortas, mas sim o susto que se espera das imagens de genitálias.

3. Querem alguns que a orquídea seja bela. Não concordo. Não que eu seja insensível à evidente estranhez que ela exibe, tão altiva. Porém, seria triste carimbá-la com adjetivo tão pobre. Não sei se estou certo, mas bela me parece uma palavra pífia para caracterizar a orquídea, seus talos arroxeados, seus estames, seu porte de rainha-mãe. Prefiro uma adjetivação mais densa, que faça jus à opulência de seu talhe, ao seu oculto poder encantatório.

4. Experimento um giro pela região pantanosa – o arcaico orquidário. Tenho um corpo curvo feito de hastes, tenho um nome que não se pronuncia. Meu organograma de borbulhas – um grande espelho lacustre, um arrecife, um arquipélago – e apareço com meus órgãos lisos, apareço em lagunas, planícies em formação. meu corpo turvo, feito de partes minhas e partes vegetais.

5. Estive lendo sobre as orquídeas e descobri que elas possuem pseudo-bulbos que agem como reservatório alimentar, o que as torna resistentes e capazes de suportar longos períodos de seca. Li também que o Brasil possui mais de 3.500 espécies nativas. No mundo, são cerca de 20 mil espécies, espalhadas por todo o globo, exceto nas regiões polares.

6. Uma estranha estrutura viva, intrincada, complexa, erguida sobre uma pequena caneca com água. Sobreviveu no meu apartamento por cinco dias. Quando começou a murchar, lancei ao lixo, sem dó. Pois a orquídea não espera de nós sentimentos piedosos. Ela quer a parte forte – fígado, rins, cerebelo – ela quer a vida, a convulsão, o estremecimento.

7. Doidivanas, uma orquídea circunflexa cruza o céu da cidadela. E com seus badulaques, injeta uma boa dose de tesão na artéria-mestra. Com ela, um passeio pelo orquidário, uma ronda na paisagem que desvela a festa, pétala, o pólen de suas anteras, pele de suas sépalas, vertigem. Ou seu aroma, dela, opiáceo, acre. Mas ela, angiosperma, a orquídea solta na balada, perdida, seu corpo-artrópode lançado em geringonça giratória.

8. Órchis, do grego, testículo. Orchidion, pequeno testículo. Ela, nomeada por suposta semelhança. O vocabulário científico conserva várias palavras assim prefixadas – veja-se "orquiotomia"- incisão em testículo ou "orquidômetro" - instrumento usado para medir testículo.

9. É uma planta pavorosa se a olharmos no microscópio, com seus muitos tentáculos. E peluda, obscena, úmida, pegajosa, com suas tantas protuberâncias, suas saliências. Aparece asquerosa se a olharmos através de lentes possantes, ela, a dentição de suas gárgulas, seus grudentos filamentos, seus repulsivos orifícios, seus testículos.

10. E bissexuada, com seus cachos. E frívola, herbácea, a planta suspensa em plantas, cria das capoeiras. a filha atlântica, selvática, de folhas lanceoladas*, sésseis*, coriáceas*. A famigerada, a adventícia, a planta lúbrica, seus pendões luminescentes, suas aderentes raízes. A planta trepada em plantas, agarrada aos troncos – e daninha, ornamentada, a planta cromossômica, seus genes manipulados. A planta enxertada em plantas, seu epifitismo ou o prazer da escalada milimétrica.

*
lanceolado: cujo feitio é semelhante ao da lança.
séssil: diretamente inserido, sem pedículo ou haste de sustentação.
coriáceo: de consistência semelhante à do couro.

Water Experiment.

2009-11-24T17:25:00.000-08:00

A Vida Líquida.

2009-11-24T16:23:00.000-08:00

É necessário falar sobre a chuva. De maneira mais urgente, é necessário falar sobre a chuva estival que banha a cidade no meio da tarde, obstruindo o sol com uma fina névoa de gotículas. Eu havia caído no sono, após o almoço. Na cama, eu soçobrava numa região de sonhos agitados. Acordei com o barulho de gotas grossas na janela. Quando me levantei, a alma ainda incrédula, os olhos vagos, percebi que chovia e fazia sol ao mesmo tempo. Eram camadas e sobrecamadas de água rarefeita e luz refratada – a cidade brilhava, as coisas faíscavam delicadas, assumiam um ar inocente, como se redimidas. Tudo durou menos que um quarto de hora. Uma chuva tão terna, em seus minutos que duraram, fugidios. Logo rebrilhavam seus véus frescos de água sobre os telhados e reanimava o coração de tudo, as coisas saíam fortes , redivivas, os laços reatados. Respirava-se. O ar era fino e deslizava para dentro do peito. Umedecida a tarde, as coisas pousavam suavizadas, reabertas.

É necessário pois que alguém diga algumas palavras sobre a chuva que hoje caiu sobre a cidade. Que durante a parte mais forte da chuva, eu, na janela, vi dois rapazes que passavam. Percebi neles o prazer de caminhar pela chuva sem correr. Como cavalos que no meio do campo, quando chove, continuam a pastar, imperturbados. Comovido, vi que não era sob a chuva que eles caminhavam, mas dentro da chuva, faziam parte dela aqueles dois, aceitavam-na, alegres, como dois potros no campo, e suas passadas eram largas, pausadas. Riam um pro outro, repletos, satisfeitos. Pouco importava que saíssem da aventura um pouco molhados, a pele agradecia, o corpo inteiro aceitava as rajadas. Era bom, e era a vida. Com inveja, estendi meus braços fora da janela para receber, eu também, um pouco daquela água. Quando senti que minhas mãos já estavam molhadas, levei-as à face, ao pescoço. Água-viva: eu também participara um pouco, eu recebera ali o meu quinhão da chuva, eu era um homem refrescado. Durante aquele breve instante eu recolhera, cauteloso, um pedaço da vida e o trouxera até perto da face. A vida, que ali se manifestava em forma de matéria líquida. Foi quando percebi que era preciso escrever. Eu havia sido tocado. Sentei-me então frente ao computador e comecei: "É necessário falar sobre a chuva (...)".

O Ser Imaculado.

2009-11-23T19:33:00.000-08:00

Câmaras onde se fabrica o dia,

alturas onde se fabrica a noite.

A capa estelar que nos recobre,
a lâmpada astral que nos guia:
a órbita ao redor da qual em rodopio
viajamos:
senhores de nada e de vazio
e entretanto pomposos, laureados,
altivos como deuses,
e como deuses charmosos,
espertos, confiantes.

E criamos.
Sobre a superfície nua da pedra,
rabiscamos o calor da caça
e o êxito do primeiro caçador.

E louvamos.
Um deus que mal nos diz respeito.
E no entanto o adoramos.
Ele e o manto azul de seu filho.
Ele e a face cândida de sua mãe
e a asa lépida da pomba tripartida
e do espírito.

O que nos move?
Será a alegria arcaica extraída
do coração exposto desse deus ou
será o próprio sangue desse deus
derramado e a carne desse deus
sacrificada em holocausto?

Será o vinho vertido do corpo branco desse deus,
será a aorta desse deus que expele vinho santo ou
a coroa de espinhos que lhe lacerava a face ou
será a carne macerada desse deus e convertida em pão,
ou ainda um mero sopro seu o que nos anima?

Resta que.

Aqui pairamos.
Aferrados ao corpo,
ao corpo jungidos.
Ao corpo aguilhoados.

Aqui permanecemos,
por dentro acesos,
tesos por dentro,
por dentro fibrosos,
sanguinolentos por dentro.

É que o júbilo de aqui permanecermos, atados,
mas todavia por inteiro libertos, por demais libertos,
inscreve no portal da alma um signo ilegível:
rodamos em falso, e no entanto rodamos,
mas sem direção.

Somos flecha às cegas disparada
e não se conhece o arqueiro.
Mal sabemos se arqueiro há ou
se a flecha meramente pelo vento
iniciou sua trajetória.

Mas e o impulso do vento,
a trajetória do vento
e a origem de todos os ventos?

É certo:
no nada rodamos,
como se roda num rio que
num mar indecifrado desemboca.

Alturas onde se fabrica a vertigem
que num giro tudo desvanece ou
estradas onde se perfaz a viagem
da qual não se adivinha o rumo ou
motores onde se acumula a fuligem
que nos enegrece as ventas ou
desertos onde se fabrica a miragem ou
túneis onde se fabrica a ida e a vinda
e a vida que os tendões nos inflama
e os calcanhares unidos em prece
e os corações lacerados e as mãos
e os braços erguidos ao céu tumultuado,
e as faces perplexas, desfiguradas
e voltadas ao nada, como se do nada
pudesse sobrevir o ser alado e branco
que do inferno da carne nos salvasse
e nos conduzisse, puros, imateriais,
a um éden qualquer de doces Formas,
a um campo qualquer, mas aprazível
onde a água jorrasse da montanha
e o leite e o mel da pedra recolhêssemos.

Porém, do nada, nada provém.
Do vazio, nada se apresenta ao toque
e nada nos sustenta – a não ser a coragem
e a alegria de aqui lenta e lentamente
definharmos.

Mas alegres e sérios como sátiros,
mas ferindo o couro do tambor pagão
e manejando a flauta que nos trouxe a Hélade
e cantando em coro no cortejo do deus,
vamos todos animados pelo vinho
e imaculados pelo trágico.

Pois o trágico,
Já dizia um amigo meu,
imacula o ser.

2009-11-22T21:55:00.000-08:00

Pubianos os sinos plangentes da noite mais preta
Pubianas as vozes do ungüento da terra
Pubianos os troncos sob o chão de folhas e raízes
Os pêlos da encosta, como em sonho tocá-los
Ou morder as hastes mal depiladas, os nichos,
As vertentes - e pubianas a carne das costas
A porção mais alentada de matéria.

Um vozerio que não cessa, tropel de cascos
Pubiano o trecho da estrada quase retilínea
As bordas maculadas, crispados os membros,
Pubiana fonte raspada, talo das flores,
Estame das flores, fornalha.

Raça, coragem, flanco turbinado
E a remada alta combinada às pressas
No lance de escadas – que a noite,
Como arraia-mestra, devasta as partes
Mais macias, pubianas as urnas laqueadas,
A noite como alcaide do exercício,
Na faina interminável de romper-te,
Assalta a crosta pubiana do hemisfério,
A doce alaranjada cabeça descoberta
Que vacila sob a linha, a madrugada,
A lida de reter-te e contornar-te sempre.

Imagem: Auguste Rodin - O beijo (detalhe).

Jornada ao Sul.

2009-11-22T20:06:00.000-08:00

Íamos ao Sul, íamos à América, vestidos a caráter, com bombachas e as almas filtradas – íamos calados, valorosos. Com as almas em brasa laboradas íamos, os pés em alpargatas calçados, guarnecidos na alma, íamos ligeiros, como quem vai ao mundo. E no caminho, sob o sol meridional veríamos, postada sobre o Olimpo e muito tesa, toda uma estatuária. Pois há o panteão, sabíamos, e Apolo nos oferecia o mate muito verde, em cuia de prata preparado. Íamos sem pressa e sempre. Como quem navega, íamos com força porém calmos, e Apolo com seus cachos nos oferecia o flanco mal assado de cordeiro. A América era um pássaro. Éramos tão poucos e no entanto tão ávidos. Como se um vento oculto nos impulsionasse. Tínhamos cigarros, e de quando em quando fumávamos. Quando Apolo, com seus lábios, nos oferecia a carne, aceitávamos. Sob a estepe aberta, avançávamos. Era o Sul, sabíamos, que nos atiçava. Era o sol do Sul que nos iluminava, era a cor do Sul que nos preenchia as retinas. Sem cavalos íamos, porém audazes. E quando Apolo, com o peito aberto, nos oferecia o laço, rodeávamos as cristas espalmadas das costas, o óleo da carnadura nos lubrificava, os músculos das pernas nos erguiam, éramos mato e pastagem. Depois, o Rio Grande, imenso, se abriu. Entrávamos. E palmilhávamos a carne das campanhas, o coração lavrado de um amor antigo. E nos recessos do campo serenávamos. E no torpor das clareiras ao meio-dia caçávamos de um e doutro o cheiro – como se tateássemos. O espelho imóvel das aguadas espelhava o céu. E cada invernada era o espaço vasto onde girávamos. Urgentes íamos, e derramávamos a vista na planura e no horizonte que a planura desenhava. Íamos, afoitos como fletes, e o barro do bebedouros nos guardava o rastro. E a floração do pomos nos anunciava – “é a hora da vida”. Para a vida íamos, olfateando nas rajadas de vento o perfume da erva macerada depois da chuva. Éramos fogo e forja, e sobre matéria rude da alma laborávamos. O Rio Grande era o oceano onde singrávamos. Mas quando o corpo abrasado do deus atrás das coxilhas se ocultava, e a escuridão como um traje encobria a campanha, era nas ramadas que, ainda cobertos com o pó da jornada, enfim, com o peito repleto de um amor exausto, instantaneamente adormecíamos.

A Grécia Arcaica.

2009-11-22T17:29:00.000-08:00

Há, para além da Grécia, um porto. Não sei contar as ilhas ou as vezes que estive perdido. Mas há um porto, há uma tarde no arquipélago. Para além da Grécia, olhos que são água. Um herói, um tirano, um corifeu. Há um corpo sobre o qual descansar, uma Música, um gesto. Não sei da dança ou das vestes do coro, não sei das máscaras ou do frêmito. Mas sei do mar, que a Música em ti revolveu – e da espuma. Um grão que é teu – a areia, teus pés, teus cílios semoventes. Há um mover-se dentro da terra, para além da Grécia, as mãos espalmadas sobre o chão. Eu vi quando teus olhos dardejavam, eu percebi, respondi, a Música era a vida ou a seiva que me manteve vivo. Mãos, companheiro, e força, para seguir avante. Estás aqui?

Trois Couleurs: Bleu.

2009-11-22T17:21:00.000-08:00

Ganhei de um amigo querido o CD da trilha de Zbigniew Preisner para o filme de Kieslowski. Um presente que me trouxe a maior alegria. Na minha modesta opinião, trata-se da mais bela música já feita para um filme. Música envolvente, poderosa e, sobretudo, humana. Para quem viu o filme, a trilha de Preisner evoca o sofrimento irremediável da personagem Julie, interpretação escandalosamente magistral de Binoche. Talvez uma música dessas seja aquela capaz (arrisquemos) de operar a difícil conexão que é a chave do trágico: entre a inexorabilidade da dor (a dor da perda) e a supremacia de uma alegria (a alegria da Música) que insiste em fazer valer seu emblema, há um estreito espaço. Nesse espaço, construído pelos grandes planos corais e reforçado pela pungência da mesma melodia insistentemente repetida pela orquestra, ergue-se a silhueta humana do herói (da heroína) contra o fundo inapelável que a morte instaura e que a heroína, em sua escalada, deve atravessar. Será esse, talvez, o sentido de uma liberdade que, a despeito da dor, se ergue sobre a ruína. Mas isso é só tentativa vã de avançar sobre aquele limiar do indizível (o limiar da música) além do qual qualquer palavra é convertida num canhestro gaguejar. Então, ouça-se. Faça-se, do silêncio mortal, a música.

Para ouvir de olhos úmidos e de coração atravessado.

1. Song for the Unification of Europe (Patrice's version) 5:17
2. Van Den Budenmayer - Funeral music (winds) 2:05
3. Julie - Glimpses of Burial 0:32
4. Reprise - First appearance 0:34
5. The Battle of Carnival and Lent 0:59
6. Reprise - Julie with Olivier 0:51
7. Ellipsis 1 0:23
8. First flute 0:52
9. Julie - in her new apartment
10. Reprise - Julie on the stairs
11. Second flute 1:18
12. Ellipsis 2 0:23
13. Van Den Budenmayer - Funeral music (organ) 1:59
14. Van Den Budenmayer - Funeral music (full orchestra) 1:49
15. The Battle of Carnival and Lent II 0:44
16. Reprise - flute (closing credits version) 2:21
17. Ellipsis 3 0:25
19. Olivier and Julie - Trial composition 2:01
20. Olivier's theme - finale 1:40
21. Bolero - Trailer for "Red" film 1:11
22. Song for the Unification of Europe (Julie's version) 6:50
23. Closing credits 2:06
24. Reprise - organ 1:15
25. Bolero - "Red" film

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Na Vereda do Condado Há um Ventrículo.

2009-11-20T14:54:00.000-08:00

Na vereda do condado há um ventrículo.

Há um fruto à espera da colheita

uma lua de calendas, um trigal de prata.

Há rochas sob a noite arcaica,

matagais de hastes compridas e folhas suculentas.

Há um beijo úmido e profundo,

um silvo perdido que de quando em quando se distingue.

Há um longamente esperar e um pairar ao lado,

um roçar de braços e uma ausência.

Há um retiro onde se depositam mortos,

um caminho escuro e pedregoso percorrido à pé,

uma lonjura de baques, rajadas, rodopios.

Há um olho eternamente aberto na distância,

há um templo e um fogo eternamente aceso.

Há um chacoalhar de sementes, um farfalhar de cascalho,

no pátio há um rumor de passos.

Há um susto e um murmúrio surdos,

um desejo que mal se soletra,

uma palavra que não se pronuncia.

Há um música carnosa, de putanas, de hetaíras,

um chamamento, um convite que não se recusa.

Há um deserto de metal farpado

e um mar de duras amplitudes.

Há um sol na arrebentação, de uma luz que ofusca,

há um rebrilhar que enlouquece, um faiscar que cega.

Há uma pupila dilatada nesse mar

e um desejo de sempre estar sob essa luz.

Há uma luta severa entre parceiros,

uma rasteira e um abraço letal.

Há o amor que se oculta na morte

e o fervor de permanecer fiel na morte.

Há uma vibração epidérmica nas coxas

um repentino frenesi nas vísceras.

Há um conter apaixonado o outro corpo,

um ovalar-se desses corpos em fusão

que é supernova mais brilhante extraída da noite:

quando um olho alaranjado penetra o outro olho

e de ambos, enquanto se deslocam

é ainda possível divisar, de longe, um ponto luminoso,

a claridade de um satélite.

Um Lampião.

2009-11-20T11:38:00.000-08:00

Uma Falange de Espinhos.

2009-11-20T06:24:00.000-08:00

Há espinhos dentro do meu peito.

São longos e pontiagudos artefatos.

Estão dispostos por toda a extensão do meu peito,

Mas são muitos no canal estreito

Que divide um flanco e outro.

Digo: no centro do peito, entre um mamilo e outro

Há uma concentração de espinhos finos.

São perspicazes, travessos, insolentes –

São feitos de aço e tintilam quando perturbados.

E não são imóveis: mas se aprofundam e corrompem

A matéria frágil do meu peito

A cada vez que eu me lembro de ti e do teu hálito.

Eles laceram a matéria carnosa do meu peito

(meu coração valvulado, meus átrios)

A cada vez que eu reavivo em mim

A lembrança do teu corpo pequeno e compacto,

A pressão do teus lábios sobre os meus,

O passeio lento da tua língua sobre a minha língua.

No interior do centro do meu peito há espinhos.

Uma legião, digo, de espinhos ajuntados.

Formam, sobre a carne do meu peito, uma coroa.

É uma dor redonda e substanciosa e constante

A dor causada por essa falange.

É uma dor que eu aceito e que me pertence:

Já que essa dor sou eu, inteiro e vivo e macerado.

Vida Sob a Sexta-Feira.

2009-11-19T19:32:00.000-08:00

Hoje é noite de sexta-feira. Tudo está suspenso, tudo respira. Eu estava em casa enquanto a sexta-feira transcorria. Presenciei a tarde, o fim da tarde e estava atento quando, dos vãos da sexta-feira, a noite começou a emergir. Acendi um cigarro. Não parecia belo que sombras cautelosas de repente tomassem a sexta-feira de assalto? Não parecia adequado que toda a sexta-feira fosse embebida, primeiro na penumbra, depois na escuridão mais doce? E assim foi. Posso dizer, porque estava alerta. Como uma fruta está alerta e em seu interior guarda células cheias de vida. Eu era um fruto depositado sobre o tampo reluzente da tarde. Uma fruta na sexta-feira é a coisa mais impressionante que existe. Uma maçã, digamos, amarela com rajadas de vermelho – não parece o máximo? Depois de um instante, a noite tudo envolveu com seu traje. Fui até a janela e um vento beduíno soprava. A cidade toda reluzia, os postes eram gemas que piscavam, havia um desfile luxuoso de faróis. E o vento perpassava tudo. Estaquei, paralisado, frente ao espetáculo. Se ao menos alguém estivesse ao meu lado, alguém que pudesse servir de testemunha a tudo o que vi. Mas ninguém estava comigo, pois a sexta-feira estabelecia que somente uma pessoa sozinha pudesse presenciar seus trabalhos. A vida era simples e majestosa. Havia uma grandeza oculta em cada canto. Tudo gozava, silenciosamente. As coisas pulsavam imperceptivelmente, floresciam sem que ninguém as tocasse. Não havia nada que a sexta-feira desconhecesse, nada de estranho ao seu labor. Fechei a janela, cansado de estar como testemunha-única. Era demais aquela exigência. Resolvi sair. Precisava saber se outras pessoas dentro da sexta-feira também estavam vivas. Coloquei uma roupa bonita, dei um jeito no cabelo, passei um perfume. E peguei dinheiro, pois meu objetivo era beber uma cerveja.

E saí para a rua, como quem vai respirar o ar. Os bares estavam cheios de gente. A vida grassava, como eu suspeitara no início. Os rostos eram reluzentes. Os copos, de tão cheios, derramavam. Pedi uma latinha e fiquei observando. Tudo era farto e vivo, não havia miséria. O riso era tão fundo que degringolava em esgar. As meninas usavam maquiagem pesada, eram as mascaradas. Os meninos tinham o peito aberto e usavam bermudas. Uma garçonete estava tão absorta em seu trabalho que mal percebia que era bela. Numa mesa, falava-se sobre religião. Uma mulher de olhos fundos defendia que o cristianismo já existia 300 anos antes de Cristo. Outro rapaz discordava, gritava que era impossível haver cristianismo antes de Cristo. Nada era decidido, mas não importava. O importante era falar, falar, falar, as bocas eram insaciáveis. Suspeitei, por um instante, que falar era uma estratégia para evitar a austeridade que a sexta-feira impunha. Burlar o silêncio da sexta-feira significava falar, mesmo que as palavras não tivessem nenhum sentido.

Saí daquele bar, já não me interessavam palavrórios. Deixei que a sexta-feira decidisse o meu lugar, que tinha que ser um lugar mais sujo. Eu andava numa calçada, ao longo do muro do cemitério. Os carros vinham em direção contrária e me ofuscavam a vista. A Avenida chama-se Doutor João Cândido. Havia sido a minha escolha examinar a sexta-feira a partir de dentro, ao invés de contemplá-la do alto de uma janela do edifício. Mas era uma tarefa difícil. Os carros eram máquinas hostis que avançavam, as ruas eram feitas de pedra empoeirada, os muros eram cobertos de desenhos e mensagens que eu não entendia. A cidade era um caldeirão, eu percebia. A noite era um amontoado de corpos, corpos vivos em genuflexão, corpos mortos em decúbito. Pois eu não ignorava que a meu lado, no cemitério, os mortos eram devorados. Havia uma parte da sexta-feira que dizia: eu sou podridão. Havia outra que dizia: eu sou vida, eu não sou morte.

E a cada passo que eu dava, ao longo do muro do cemitério onde os mortos eram devorados, eu pisava em baratas. Sim, baratas, digo, baratas, quem caminhou por ali sabe bem. Aquele cemitério é um enxame de baratas. Não queria ter entrado nesse assunto tão pútrido. Mas as baratas, naquela hora eu vi, eram o fino da noite. Eu dou toda a razão a Clarice Lispector quando ela diz: “Vista de perto, a barata é um objeto de grande luxo. Uma noiva de pretas jóias.” A sexta-feira, autoritária, exigia que eu reconhecesse a beleza daqueles bichos. Não era fácil, mas apertando os olhos, era possível ver que o casco das baratas brilhava mais que os faróis e mais que as todas as luzes da cidade. Eram os diamantes moventes. Eu estava cheio de asco por ter que palmilhar esse caminho de baratas. Mas a sexta-feira dizia; “-Sê forte!” – e então eu era. A beleza estava ali, pronta, exposta, uma coisa asquerosa, adocicada, o ar que vinha do cemitério exalava o perfume dos corpos. E era doce saber da morte assim, sabendo ao mesmo tempo da beleza. Era doce saber que o putrefato também é uma jóia.

A sexta-feira me dizia que a morte era feita da mesma matéria da vida. Era difícil de acreditar, eu resistia. E desviava instintivamente de cada barata que aparecia no caminho. Mas algo havia se produzido em mim, sem que eu soubesse direito dizer o quê. A sexta-feira seguia seu curso, hierática, senhora de todos os territórios da noite. Eu era apenas um servo, semi-alcoolizado, que desviava das baratas que apareciam. A noite era um traje, tudo vestia, a onipotente. Voltei pra casa, sem nada, as mãos pendendo, o olhar perdido – e já não era sexta-feira: era Sábado.