Sobre a Beleza.

Eu vi a beleza. Digo, porque presenciei. A beleza é pequena, tem olhos negros, a voz modulada. Não diria, se fosse uma coisa qualquer. Era a beleza inteira, encarnada. Eu estava presente quando a beleza se manifestou. Sinto-me privilegiado. Era o justo momento. Não pude tocá-la, mas esquadrinhei-a com meus olhos. Era imaculada. Eu pude saber – a beleza é pequena, grave, quase acanhada em seu exaustivo labor. Revelo: era um ele. Mas podia ser um ela, podia ser um ele-ela. Mas era um ele, e tinha partes, tinha os ornamentos, tinha os braços. Que foi nos braços da beleza (nos braços dele) que eu fiz a pesquisa de campo. Eram brancos, digo, com a veias azuis transparescentes. A beleza tem carne – eu percebi – a beleza é feita em osso e carnadura. Eu não o toquei, eu nem ao menos quero tocá-lo. Eu preciso somente entender – qual a natureza daquela forma? De que profunda fossa, de que oceanos, de que eras, de que jornadas vieste, ó pequeno, ó friável estrutura de músculos, ó singelo objeto existente? Jamais saberei, e estou feliz com isso. Porque desisti da intenção de pesquisar. Decidi que a beleza é inpesquisável. Quero apenas celebrar, quero apenas o júbilo de sabê-lo vivo, a alegria de retê-lo na lembrança, quero viver porque também ele, pequeno animal, vive e respira.  Estou satisfeito e seguro porque agora sei que a beleza existe. E se a beleza existe, é porque nada, absolutamente, foi em vão. De repente, o mundo faz sentido, tudo é claro, existe uma nota alta, uma alta música, um alto espírito. E ele, tão cego à força que nele labuta, tão ausente de si mesmo, dorme na cama mais ordinária da cidade. Será a beleza sempre assim, ausente, inconsciente de si mesma? Não vou mais perguntar. Eu cedo, enfim, à tua força. Eu apenas reabro em mim o espaço onde possas tu, pequeno cervo, estar aninhado. Eu capitulo e esqueço que a existência da beleza me inquieta. Pois assim, desnudo, vou a ti, sem dúvidas, os olhos puros, a face desanuviada. Vou a ti, inocente, como quem vai ao mundo.